Миклашевский двигался беззвучно. Но чуткое ухо Зоненберга-Тобольского уловило чуть заметный шорох и хруст мелких веточек. Он повернулся, и они одновременно увидели друг друга. Всеволод Александрович сидел на поваленном стволе сосны и хватал воздух открытым ртом.
Тонкие крылья ноздрей вздрагивали. Правой рукой он прижимал к щеке носовой платок с пятнами крови. Тонкая красная струйка сбегала к подбородку и капала на белую рубаху. В светло-серых глазах Зоненберга-Тобольского напряжение и затаенный страх сменились радостным блеском. Чуть припухлые губы вытянулись в страдальческую улыбку. Он замахал левой рукой:
— Сюда!.. Сюда!.. Я здесь…
Игорь чертыхнулся про себя. Он же пробегал мимо этого места, как же раньше не заметил! Не думал, что тот может сесть. Судил по себе, искал бегущего, двигающегося человека. Игорь словно впервые почувствовал, как пистолет оттягивал карман. Но сунуть руку, взять «вальтер» почему-то не решался. Неприятная сухость во рту усилилась. Как же он будет стрелять в беззащитного? «Предатель он! Предатель», — стучала в висках кровь. Игорь глотнул густую слюну. Ему еще не приходилось самому расстреливать, хотя за годы войны насмотрелся всякого.
— Ну, что уставился? Крови не видел, что ли? — Зоненберг-Тобольский смачно выругался. — Сопляк! Иди сюда, меня ранило.
«Действительно, сопляк. Растерялся! Нюни распустил, — Миклашевский выругал себя. — Смелей! Сейчас или никогда». Подошел ближе, ломая ветки, раздвинул куст. Пальцы замерли, обхватив теплую рукоятку пистолета.
— Меня в щеку… Осколком! Помоги перевязать. В правом кармане пакет… — Зоненберг-Тобольский осекся, увидев перед собой дуло пистолета, качнулся назад. — Ты!.. Ты… Что делаешь?!..
— Встать! — выкрикнул Миклашевский, не слыша своего голоса.
Зоненберг-Тобольский все понял. В ужасе расширились вдруг потемневшие глаза. Он не встал, как требовал Миклашевский, а повалился перед ним на колени. Из раны обильно хлынула кровь по всей щеке. Зоненберг-Тобольский потянул трясущиеся руки.
— Умоляю!.. Пощади… Все сделаю!.. Моя жизнь может пригодиться… Пощади!..
Миклашевского била крупная дрожь. Он не мог стрелять в ползающего перед ним на коленях человека, пусть предателя. Не хватало сил нажать на курок.
— Встать! — повторил он, сам не зная зачем, свой приказ.
«От имени Родины! Смерть предателю!» — Миклашевский глотнул воздух, готовясь произнести свой приговор.
Черная тень пронеслась над головами, яростно проревели моторы. Хлестнула пулеметная очередь, сбивая листья и ветки. И стало тихо. Игорь, отпрянув под дерево, оглянулся: Зоненберг-Тобольский падал навзничь, раскрыв рот и роняя выхваченный пистолет.