— Ну, показывайте, что у вас… — прервал молчание Глеб.
Поколебавшись напоследок, его пригласили в зал, где под обнажённой стеной возлежал рухнувший ковёр. Сама стена была обезображена поверху тремя рядами конических ямок от вырванных крюков. Три ступени прогресса. Всё выше, выше, выше — и каждый раз оземь.
— Третий раз падает, — трагически сообщила хозяйка.
— А ещё что? — Глеб огляделся.
— По-вашему, этого мало? — вспыхнул хозяин.
— По-нашему, мало, — машинально отозвался ученик Ефрема Нехорошева и двинулся к серванту, приметив за стеклом странный предмет — дешёвенький плейер с оборванными наушниками, причём оба проводка, обмотанные вокруг пластикового корпуса, бугрились сложными узлами, явно заговорёнными, а главное, очень знакомыми по манере вязки. Кажется, Ефрема работа. — Ещё какие-то необычные явления были? — без особого интереса продолжал выспрашивать он, отодвигая стекло и беря зачарованный плейер в руки. — Ну там удары, хлопки, возгорание обоев, полёты мебели…
— Спасибо, нам и ковра достаточно!
Так и не уяснив толком назначения магической штучки, Глеб Портнягин мысленно пожал плечами и, отправив дебильник на место, вернулся к поверженному ковру. Присел на корточки, осмотрел, колупнул штукатурку. Негативная энергетика, разумеется, присутствовала, но это вполне естественно. Иначе бы и ковёр не упал.
— Кошка в доме есть?
— Нет.
— Зря. А собака?
— Что вы!
— Тараканы?
— Какие тараканы? — вспылила хозяйка. — Тараканов я сразу вывела!
— Обычно при полтергейсте домашние животные сильно беспокоятся, — задумчиво пояснил Глеб. — А тараканы сбегают. Был у нас один клиент — так он нарочно полтергейст заказывал, лишь бы от них избавиться… Скандалите часто?
— Позвольте!.. — с ледяным бешенством начал хозяин.
Глеб Портнягин утомлённо поглядел на него снизу вверх.
— Я ж не из любопытства спрашиваю, — укоризненно напомнил он, поднимаясь с корточек.
— Редко! — отрезал блондинчик. — Можно сказать, вообще не скандалим!
— Тогда это, скорей всего, не полтергейст.
— А что же?!
— Ничего. Наверно, штукатурка рыхлая. Крюки в стенку вбивать глубже надо… Надписи какие-нибудь под ковром появлялись?
— Ой! — сказала вдруг хозяйка, берясь за выпуклые щёчки.
Ноги её подогнулись. Поддерживаемая с двух сторон, она кое-как достигла дивана, на который и была усажена.
— Была, — испуганно глядя то на мужа, то на Портнягина, выговорила она. — Была надпись. Я её замыла… Я думала, это он ещё до того, как…
— Почерк — его? — упавшим голосом осведомился муж.
— Его…
— Так, — хмурясь, сказал Портнягин. — О ком речь вообще?