Станислав Федорович с равнодушным видом прошелся по залу, а потом направился прямо к столу, за которым сидел Кобылкин.
– Вы позволите? – приподнимая шапку, произнес он и указал на место напротив Кобылкина.
– Пожалуйста, пожалуйста! – растерялся тот, ошеломленный таким поворотом событий.
Куделинский сел.
– Откройте, – показал он слуге на одну из стоявших на столе бутылок с вином. – Положительно ничего не может быть тоскливее, – обратился он вдруг к Кобылкину, – этого ожидания поездов!
– А вы далеко изволите ехать?
– Н-да, порядочно… Много еще впереди вот таких буфетов; страх берет просто! – засмеялся Куделинский.
– Действительно, эти буфеты, доложу я вам, дадут себя знать… А вы здешний изволите быть? – вдруг спросил Кобылкин.
– Нет! Разве здесь можно жить?
– Отчего же-с! Местоположение чудесное… простота… воздух…
– Может быть, может быть, а только не для нас, столичных жителей, все эти деревенские прелести.
– Так вы из Петербурга?
– Да, а разве это вас удивило?
– Нет-с, чему же удивляться?.. К слову я. Простите за любопытство, ведь вы, кажется, от скорого отстали?
– Да, – спокойно подтвердил Куделинский.
– То-то я вас как будто приметил, когда вы из вагона выходили. Изволили провожать кого?
– Да и нет. Тут новобрачные в свадебное путешествие отправились, я у них шафером был… И представьте себе такой случай! Они, молодые, на скором, а на курьерском отправляются почти вслед за ними двое моих приятелей. Разница всего два с половиной часа, но они ни за что не хотели ехать на скором, а мы условились отправиться все трое вместе…
– И вы выбрали золотую середину? – улыбаясь, перебил его Кобылкин.
– Вот именно! – воскликнул Куделинский. – Я проводил молодых и остался здесь поджидать добрых друзей.
– Значит, вы не в Петербург?
– Ни-ни! На курьерский – и в благословенные края нашего юга.
Пока он говорил, в голове Мефодия Кирилловича вдруг созрел рискованный план.
– А позвольте спросить, – вдруг серьезно произнес он, – ведь вы будете Куделинский Станислав Федорович?
Как ни велико было самообладание Куделинского, он вздрогнул и побледнел.
– Да, это мое имя… – пробормотал он. – А вы откуда его знаете?
– Я-то? – засмеялся собеседник. – Я многое знаю.
– Но кто же вы такой? Я предполагал, что разговариваю с одним из здешних жителей.
– Нет… изволили ошибиться. Я не из Любани… Я – Кобылкин, Мефодий Кириллович Кобылкин; может быть, слыхали?