– Благодарю. А Козодоева, Евгения Николаевича, вы не знали?
– Козодоева? Евгения Николаевича? Как же! Даже был его клиентом!
– А не знаете, кто его убил?
– Откуда же мне знать? – просто ответил Куделинский. – Слышал я, что у него был какой-то подозрительный субъект в вечер перед его смертью. По всей вероятности, он и… и виновник злодеяния.
– Ну, нет! Убийц-то было трое… и еще одна женщина.
– Вот как? Чего же тогда дремлют власти? Скажите, известны имена убийц?
– Известны.
– Не секрет, кто они?
– Ну, это, положим, интереса не представляет.
– Нет, как же… я надеюсь, что по возвращении найду в газетах подробный рассказ о поимке этих злодеев… Но как мне ни жалко, а я должен прервать наш разговор, – поезд! Позвольте откланяться, господин Кобылкин!
Станислав Федорович вежливо поклонился и пошел к билетной кассе, помещающейся в том же буфетном зале.
– Ой, ой, ой, – шептал ему вслед Кобылкин, – я перестаю что-либо понимать… Разве можно так играть с огнем? Непостижимо! Ведь всякому актерству есть мера…
Он проследил, как Куделинский взял билет и вошел в вагон.
Когда поезд ушел по направлению к Москве, Кобылкин руками развел и почти вслух произнес:
– Ничего, хоть убей, ничего не понимаю. Сбит, со всякого панталыку сбит! Ах, старая кляча! Шел как будто верным путем, и вдруг тупик… стена выросла! Однако нет ли в этой стене лазеечки? А ну-ка, старина, попробуем поискать! – Он подошел к билетной кассе. – Куда брал билет последний пассажир на курьерский? – спросил он у подсчитывавшего деньги кассира.
– Этот молодой-то, красивый такой?.. Куда? Сейчас этот вопрос решим. У нас для курьерских пассажиры редки… вот запись проданных билетов. Куда? В Москву белокаменную, – и кассир простер свою любезность до того, что даже сообщил номер взятого Куделинским билета.
Кобылкин поспешил записать его.
– А вы интересуетесь этим пассажиром? – продолжал болтать кассир.
– Должник он моему хозяину, – соврал Кобылкин, – так от исполнительного листика удирает.
– Ага! Вот оно что! А какой с виду обстоятельный! – То-то был я на телеграфе, когда ему телеграмму вслед из Петербурга подали…
– Какую телеграмму? – воскликнул почуявший что-то Мефодий Кириллович. – Из Петербурга?
– Какую – не знаю, – ответил словоохотливый кассир, – а только как получил он ее, в лице переменился: побледнел и на воздух запросился.
– Так, так, на воздух… А вы, почтеннейший, чайку со мной не разделите? – вдруг свернул в сторону Кобылкин.
– Уж и не знаю как.
– Беленького? – подмигнул Мефодий Кириллович.
– Приду! – решил кассир.
Минут через пять он уже сидел за занятым Кобылкиным столом. Перед ними стоял объемистый графинчик, слуга расставлял пирожки, бутерброды и прочую снедь.