— Нет, это чертовщина какая-то…
— Вот тут ты верно подметил. — Хмыкнул сероглазый и задорно мне подмигнул: — Ну, что встал? Пойдем.
— Пойдем. — Почему-то я его совсем не боялся: Обычный мужик, лет тридцати. Ни рогов, ни хвоста. И несло от него не серой, а табаком.
Когда черт отвернулся, я попытался тихонько его перекрестить. Думал, он лопнет, как мыльный пузырь, или, с диким воем, сгорит, как в голливудских ужастиках. Ни фига: Он даже не поморщился. Только глянул на меня и улыбнулся так кисло:
— Ты ж не христианин. Так какого черта? Без веры крестное знамение это так, сотрясение воздуха. Как, собственно, и молитва. Любая.
— В христианского бога я не верю, конечно. Но ведь и в черта не верил, а тут — на тебе. Я и подумал…
— Глупо совершенно с твоей стороны. Я никакой — ни христианский, ни антихристианский. И с пресловутым падшим ангелом Люцифером вовсе не знаком. Я так, сам по себе черт.
— И яблоко Еве, значит, не ты?
— Ну, в какой-то степени, я. Но не яблоко, и не Еве. Вообще, любая религия здорово искажает суть, подгоняя ее под свою убогую доктрину… Так мы говорили о цене. Недорого, значит?
Тут мы свернули в какой-то подвальчик. Взяли по пиву, орешки. Уселись. Черт сунул в рот сигарету. Другую предложил мне.
— Ты же знаешь, я не курю.
— Ну, мало ли. Вдруг, ради такого дела, закуришь. — Он чирканул дешевой китайской зажигалкой, затянулся и выпустил вверх пару колец довольно ароматного дыма: — Так что ты хочешь? Деньги, слава, власть?..
— Я, собственно, болтаю-то с тобой только из любопытства. Видишь ли, с позавчерашнего дня кое-что изменилось. Я больше не хочу ее продавать. Передумал.
— Трусишь. — Ухмыльнулся черт, выпустив новый клуб дыма: — Геены огненной, значит, боишься… А я то думал что Санек ого-го…
— На слабо дураков ловят. И геены твоей нет. Ад придумали христиане. Вот пусть они там и жарятся. Для меня есть только рай.
— Так в чем дело? Что тебя беспокоит? Назови только — все будет твоим. Это же эпохальный момент — весь мир у твоих ног, а ты мнешься.
— Душа меня беспокоит… Ну вот продам я ее, а что дальше? Ты получишь над ней власть?
— Не больше, чем сейчас, когда с тобой просто беседую.
— Невелика власть… Что-нибудь еще? После моей смерти, например?
— Ты веришь, что, когда умрешь, попадешь в рай? Так ты будешь в раю. При чем здесь наша сделка?
— Но тогда… Я чего-то не понял? Я, значит, продаю тебе душу, а ты ничего с ней не делаешь? Так?
— А на кой черт мне твоя душа? Солить ее, что-ли?
— Но… В чем подвох? Какая тебе с этого выгода?
— Да нет никакого подвоха. Просто я всемогущ… Ну, в определенных пределах… И мне скучно. Я так развлекаюсь. Даю тебе, например, все, что попросишь, а потом наблюдаю за тем, как ты этим распорядишься… Условие только одно: Даю очень много, и именно тебе, а не другим… Вот хочешь, будешь играть на скрипке, как Паганини?!