— Ты что, идиот? Я ж вообще на ней никак не умею…
— Ну, на гитаре.
— Зачем? Выступать я не собираюсь. Играю так, для себя.
— Стихи? Хочешь писать… как Пушкин, лучше…
— Нет уж. Со стихами я как-нибудь сам, и с прозой тоже. Знаю, несовершенен. Будем улучшать, стараться. Но писать я буду, как Я… А Пушкина все равно, даже черту не переплюнуть.
— Ну хорошо же. Таланты, значит, тебе не нужны. Ты и так у нас одаренный, сверх меры. — Зло ощерился черт: — Ну тогда выбирай: Любую женщину, на какую покажешь — она твоя по гроб жизни. Денег? Миллион зеленых. Пойдет? Мало? Сто миллионов! Хоть сейчас скажу куда вложить, как прокрутить твою жалкую премию — через пару месяцев все у тебя будет. Чистыми, без налогов. Хочешь — налом?.. Славы тебе? Вон, за соседним столом мужичек — хозяин издательства. Познакомить? Через месяц — полновесный томик твоих стихов, прозы. Тираж тысяч сто устроит?.. Что еще? Власть? — Пожалуйста. На выбор — десять имен. Неделю — все будут мертвы. Естественные причины… Хочешь — пять городов, любых — завтра там будет лишь пепел. Какой народ тебе не мил? Эпидемию — вымрут в полгода… Хочешь быть президентом? Самодержцем? Черт с тобой — десять лет тебя буду толкать, но — будешь! Только скажи. Мне ничего не надо взамен. Ничего. Просто посмотреть, как ты сможешь этим всем распорядиться, будешь ли счастлив, получив все, о чем только мечтал…
Закружилась бы у вас голова? А?.. У меня тоже. Как будто не пива, а водки пузырь усосал. Даже хуже… И главное — ведь заманчиво как… «Что же меня остановило? Хоббитский здравый смысл.» — как сказал бы Сэм Гэмджи. Ведь правда — буду ли счастлив? Если за так, незаслуженно? Что может быть противнее, чем чванливый, что-то о себе возомнивший, случайно разбогатевший нувориш, писатель, политик, которого «толкают». Власть убивать? Только ненависти и тотального террора мне не хватает… Любую… А она будет со мной счастлива, та Любая, которую я все никак не могу разлюбить? Или, действительно, выбрать любую, навскидку? Так для этого черт не нужен… Нет, ничего в этом мире нельзя получить просто так. «Змей протянул Еве не яблоко, а шприц…» — Спасибо тебе, Охотник, за умную мысль. Даже мистические видения, полученные незаслуженно, уколом в вену, а не трудом, постом и медитацией, ведут в бездну. К кошмару зависимости и деградации, а не к высотам духа.
— Нет, парень. Нет. Спасибо, но все это не для меня. Ничего мне задаром не надо. Разве что… купи еще бутылочку пива.
— Мда — как-то сразу скис мой собеседник: — Скушный ты, Саня, все-таки человек. — Потом черт подошел к стойке, купил мне еще один пузырь САМКО-2, и испарился, даже не попрощавшись. Видно, очень он был, бедняга, расстроен.