— Десять тысяч — что? — поинтересовался я. — Футов? У С-46 потолок — 24,5 тысяч футов.
— Десять тысяч метров, — пробурчал Корнелий. — Условных, конечно.
— Вы теперь вернёте меня в Сан-Франциско? Но в Хеоларе я должен миссию какую-то выполнить. Вызволить брата … этого самого… командора Дамира. Какие-то баллы получить.
А сердце как-то нехорошо сжалось — значит, я больше никогда не увижу Маруну.
Корнелий презрительно хмыкнул:
— Вы попали в ту область, где никаких миссий не должны были выполнять. Там и игра другая. И вообще, — он рубанул ребром ладони по подлокотнику кресла. — Самолёт в Средневековье. Идиотизм.
— Ну и что? — не понял я. — Для него сразу нашлось что-то подходящее.
— Нет, не нашлось, — Шилов указательным пальцем задумчиво поскрёб висок. — Просто когда вы там объявились, мы срочным порядком начали менять программный код. Сделали летающие аппараты…
— Экранолёты?
— Да. Совершенно верно. Начали вводить изменения, чтобы хоть как-то для игроков дать объяснение, почему там появился самолёт второй Мировой…
— И это вызвало программный сбой! Фатальный! — Корнелий подскочил на месте, как игрушечная обезьянка на пружинке, чуть не свалившись назад. — Всё полетело к черту! Серваки отвалились. Игроков выкинуло к чёртовой матери. Они жутко не довольны! — он громко шлёпнул ладонями по подлокотникам.
— Значит, вы меня туда возвращать не будете?
— Да кто ж его знает! — фыркнул возмущённо Корнелий. — Сейчас как раз опрос идёт фокус-групп. Хотят они продолжения или нет!
Я вздохнул, выпил до дня кофе и со стуком поставил чашку на стол.
— А что, — Шилов вдруг хитро сощурился, уголки рта поднялись. — Чего вы так рвётесь обратно? Баллов вам это не принесёт. Кое-кто понравился? Маруна?
Кровь прилила к лицу, я не смог выдержать его изучающий взгляд, отвёл глаза.
— Хотите познакомиться с ней? — продолжил Шилов.
— А что она разве не НИП? Я думал…
— Она — неигровой персонаж, но её играет реальная актриса. Актриса интерактивного кино. Очень хорошая. Марина Зинченко.
Хотел выпалить: «хочу познакомиться», но слова застряли в горле, язык прилип к нёбу. Чёрт возьми, ну, что я как прыщавый подросток?! Даже злость взяла. Не услышав моего ответа, Шилов словно протёр ладонью по поверхности стола — закрутился голубоватый куб:
— Марина, подойди в мой кабинет.
— Я не могу, Вадим Эдуардович…
— Здесь тот самый лётчик, Алан Тарханов. Ты хочешь с ним поговорить?
— Алан? Да, конечно. Минут через пятнадцать приду, — ленивая капризность в её голосе мгновенно пропала, сменившись на явную заинтересованность. — Мы только закончим…