А на первом этаже располагалась, во-первых, художественная галерея, занимавшая половину корпуса, и во-вторых, фотостудии. И то, и другое арендовалось. Владелец галереи жил выше этажом, его основательно прощупали, но, возможно, вычёркивать его пока не стоило, всё-таки тоже в некоторой степени коллекционер. Важно другое: и студии, и галерея имели входы и выходы только с фасада, с набережной. Доступ из них во внутренний двор отсутствовал, все щели, все внутренние двери были заделаны-замурованы (первые этажи лестниц оказались без дверей). Иначе говоря, насквозь не смогли бы пройти ни клиенты студий, ни гости галереи, ни сами господа-арендаторы, даже если бы очень захотели. Информация по первому этажу была бы важна, если бы пришлось искать пути проникновения убийц на охраняемую территорию, но я пока не знал, надо ли этим заниматься.
Мы дошли до третьего подъезда, самого удалённого от пункта охраны. Франкенштейн жил здесь на четвёртом этаже, в крайнем лофте: одна из стен его квартиры была торцом корпуса.
Окна выходили на внешнюю сторону, с фасада, а с этой стороны, с внутренней, отсутствовали. Глухая кирпичная стена рождала странное ощущение необитаемости, и, если б не попавшийся на глаза абориген, я может, не поверил бы, что тут живут люди.
Возле подъезда стоял очередной уродец, именуемый «ниссаном». Владелец обходил своё авто кругом, придирчиво осматривая колёса и проводя пальцем по лоснящейся поверхности. И плевать бы на него, да показалось вдруг, что его лицо мне знакомо. Я принялся лихорадочно тасовать фотокарточки в голове. Определённо я видел этого перца — когда-то давно, в прошлой жизни. Потёртый сорокалетний мужик — сейчас. А был… молодой был, это понятно… тощий и убогий, как ощипанный цыплёнок, пугливый… кто?
Напрасно я напрягался. Не вспомнил.
— Кто это? — спросил у Вики.
Она затянулась, выпустила струю дыма и равнодушно ответила:
— Сосед ниже этажом.
— Как зовут?
— Мозгов. Фамилия. Имя не знаю.
— Чем занимается?
— Наверное, торгует какой-нибудь хернёй, как все они тут. «Мозгов лимитед».
— Твой папа был врачом, а не торговцем.
— Разве? А откуда ж тогда взялось всё то, что у него из квартиры выгребли?
Выгребли — да, впечатляющее количество. Особенно в денежном выражении; согласно списку, состав изъятого внушает. Коллекционер… Мой сын презирает профессиональных коллекционеров. Оказывается, Вика тоже. А Радик был по этой части именно профи, то есть у него было две полноценные профессии. Может, вдобавок ещё и две параллельные жизни, два заработка… Думать об этом варианте становилось всё гадостнее и гадостнее.