И все же… я не ухожу. Накрываю ее одеялом до самого подбородка: Бон-Бон сопит и улыбается во сне. Жестко, очень жестко подавляю желание поиграть с этой «зайкой» в «раздень меня, если сможешь». На фиг мне голая малолетка в постели.
Я достаю из комода запасное одеяло, укладываюсь рядом. И понимаю, что мне просто тупо приятно пялиться на это ангельское личико, когда на нем нет ничего, кроме умиротворения.
Но утро меняет все. Потому что, конечно же, мелкая зараза не упускает случая снова убить на хрен мои попытки выспаться. Хоть не могу не отметить, что в этот раз она хотя бы не скачет на мне, что не может не радовать.
— Я не хочу ту красную машинку, — говорит она немного сонным голосом, щекоча мой нос кисточкой волос на кончике косы. — Зачем мне подарки, купленные другим женщинам.
— Я вообще-то спал, блин, — огрызаюсь в ответ. Пытаюсь подтянуть одеяло, которое сбилось у самой талии — и вдруг раздумываю, потому что вижу, как «зайка» осматривает меня оценивающим взглядом.
О’кей, детка, я охуенный. Смотри и, как говорится, наслаждайся.
— Слишком много пресса для простого конструктора, — улыбается она, разглядывая меня без особо интереса.
Бесит. Жутко раздражает. Я произвожу впечатление на всех без исключения женщин, но только не на нее. И это нормально— ведь она моя сводная сестренка, и я чувствую себя почти извращенцем, потому что продолжаю реагировать на нее как-то… странно. Почти, потому что, слава богу, у нас разные отцы и разные матери. А еще мне почти тридцать, я зрелый кобель, а она завтра отмечает девятнадцатилетие и наверняка притащит на праздник своего Тапочка. Почему эта карамелька так безоговорочно увлечена огрызком эволюции?
Не понимаю, поэтому даже не пытаюсь анализировать. Вместо этого дергаю ее за «ухо» на капюшоне.
— Я не простой конструктор. Я конструктор тачек, которые стоят сотни тысяч «зелени».
— Сколько пафоса. — Она обмахивается рукой, как будто изнывает от жары. — Я хочу в подарок другую красную машинку. Кроссовер, небольшой, но надежный. И красивый, обязательно красивый. — Бон-Бон жмурится, и ее губы складываются в такую улыбку, будто в своих мыслях она вот-вот поцелует капот своей «мечты».
— В подарок? — уточняю я. — Хочешь? За какие заслуги, позволь узнать?
— Я хорошо училась, братик Рэм, — моргает, изображая милую дурочку, но мы оба знаем, что это не так. И хоть она выглядит как чертова кукла Барби, мозг — самая сексуальная часть ее тела. И в этот момент она изощренно трахает им мое терпение и самообладание.
— Не провоцируй меня, зайка, — ухмыляюсь я. — Съем.