Стряхивая неприятные мысли, беру телефон и звоню ей. Ладно, фиг там, пусть думает, что хочет, но я теперь все равно не усну, пока не удостоверюсь, что с моей малышкой все в порядке. И да, черт… нужно привыкать больше не называть ее «моей» даже в мыслях. Она же вроде как влюблена до потери пульса. А я в эти любовные треугольники игрался всего однажды, еще в старшей школе и мне ни хрена не понравилось.
Но на этот раз уже Бон-Бон не берет трубку. Первая моя мысль — обиделась, дуется, что не прибежал по первому свистку, и я готов отказаться от дурацкой идеи. Но зачем-то набираю ее еще раз. И она снова молчит, поднимая внутри меня волну до тошноты паршивого предчувствия. Когда перед мысленным взглядом начинают мельтешить картинки ее избитой, поломанной, или и того хуже, я начинаю обрывать телефон: раз, второй, третий, десятый. Где она может быть, если не со своим спортсменом? Разве такой бугай не в состоянии защитить свою подружку? А что, если он и есть обидчик?
Кулак свободной руки сжимается так сильно, что мои суставы молят о пощаде.
Понятия не имею, после какого раза Бон-Бон все-таки отвечает.
— Блядь, что за херня?! — срываюсь я в ответ на ее вздох вместо приветствия. — Я, по-твоему, двужильный?! Какого хуя молчишь, когда я тут уже собираюсь обзванивать морги и поднимать на уши всю полицию?!
— Рэм… — Дрожь в ее голосе напрочь стирает мою злость, словно прибой — надпись на песке.
— Что с тобой? — спрашиваю, мысленно готовясь услышать что-то такое, что порвет меня в клочья. Я за нее убью. Правда, убью. Возьму, что потяжелее и просто вломлю всем, на кого она покажет пальцем. — Ени, где ты?
Она называет адрес: какой-то бар в паре кварталов от моей гостиницы. С облегчением выдыхаю.
— Я буду там через десять минут. Через семь. Дождись меня, хорошо?
— Хорошо, — всхлипывает она. — Рэм, мне страшно. Пожалуйста, не бросай меня.
— Никогда, малышка.
Кажется, я нарушаю все мыслимые и немыслимые правила дорожного движения. Просто везет, что до бара можно доехать окольными путями и я не нарываюсь на глаза полиции, потому что это было бы на долго и серьезно. На заднем сиденье лежит бейсбольная бита: купил ее в качестве сувенира для Влада, а вот же — пригодилась как нельзя кстати. Я почти рад, что мне придется пустить ее в дело, потому что уровень адреналина поднялся до критической отметки и продолжает расти, грозя сорвать мне крышу.
Я останавливаю машину на задней парковке, которая, несмотря на поздний час, почти полностью забита. Взвешиваю биту в руке, наслаждаясь ее тяжестью, и вхожу внутрь. Накурено так сильно, что даже мне, курильщику со стажем, становится дурно. Пару секунд привыкаю, а потом осматриваюсь по сторонам, выискивая свою малышку. За стойкой — толпа, и все столики заняты, а в дальней части зала, на некоем подобии танцевальной площадки, вообще не протолкнуться. Заведение выглядит приличным. Наверняка разборки с мордобоем здесь мало кого порадуют.