На 500-ом километре дорога испортилась и сделалась ухабистой, неровной, в дырках и огромных булыжниках. Земля становилась суше, растительность аскетичнее. На 554 километре мы поймали яму, чуть не сбив появившихся из ниоткуда сомнамбулических черных коров, и у нас спустило два левых колеса. К сожалению, человеческий гений и метод рекуперации оказались бессильными перед казахским бездорожьем. «Резина у вас не та, — сказало вызванное из Приозерска обветренное лицо механика Николаича, тоже доброго человека, хоть и сильно пахнущего водкой. — Вызывайте подмогу». Подмога ожидалась только к утру и стало ясно, что на обочине дороги, в кромешной тьме бескрайней Бетпакдалы нам предстоит провести ночь.
Ночь и степь — сочетание, которое всегда представлялось мне музыкой. В реальности же ночь в степи — довольно жуткий бизнес. В этой ночи происходят сгустки метафизических событий. В черном небе, под лохматыми звездами, слышался лишь стрекот сверчков и свирепый вой ветра со стороны Балхаша, от которого, казалось, вот-вот полопаются стекла. В третьем часу ночи где-то в темноте мне показалась фигура механика Николаича, кричавшего: «Мы тоже органичная часть мироздания!». Я мысленно отогнал от себя призрака и попытался заснуть. Во сне ко мне приходила Бубизада Сейткалиевна с вопросом: «Как с таким количеством добрых людей могут быть такие дороги?». Проснувшись в холодном поту, я открыл глаза и увидел медитирующего в призрачном свете фар ЧЗМИ. «Open your mind», — сказал он, откинувшись в салоне автомобиля. Думал ли я о смерти? Конечно, думал.
Я вновь погрузился в воспоминания. Моим фонтаном в Москве был, конечно же, фонтан «Принцесса Турандот» возле театра им. Вахтангова. Возле него также постоянно обитали самые махровые маргинальные слои столичного общества — бродячие музыканты, художники и простые бомжи. Вообще-то Москва у меня ассоциируется со слякотью и чувством всеобщего унижения. Но фонтанчик этот на Арбате с нелепой золотистой фигурой принцессы я любил. Я угощал всех этих безумцев пивом, а они играли для меня за это блатные песни. И вот, помнится, это было в августе, я встретил на подножии этого загадочного места заплаканную женщину, полуседую, лет сорока. Горько она плакала, очень горько, слишком отчаянно, чтобы быть просто брошенной каким-нибудь неряшливым мужчиной. Решил-таки я ее пожалеть и, разговорившись, узнал, что ей поставили смертельный диагноз. Я не знал ее имени, не знал, где она живет и есть ли у нее высшее образование, но я определенно ведал, что она умирает. Я осознал, насколько человек в сущности своей одинок. Не стоит кого-то любить, жалеть, спасать, из болезни вырывать, ведь все кончается одним и тем же.