Что-то в ней было… даже трудно сразу сказать…
Запустение?
Нет, так сказать, пожалуй, что и нельзя. Там ходили люди, у домов играли дети…
Но была она вся какая-то… неяркая, что ли?
Понятное дело, что появление до зубов вооружённого мужика, привлекло всеобщее внимание. Количество играющих детей сразу резко уменьшилось. А вот парочка угрюмых мужиков - нарисовалась тотчас же. Что ж, не станем сразу осложнять…
Спешиваюсь и, привязав коня, направляюсь именно к этим "встречающим".
- Доброго вам дня, уважаемые!
Мне сдержанно отвечают, не проявляя при этом особенной враждебности.
- А не подскажете ли, к рудникам - я правильно еду?
- Так приехали уже… вон он, под горой… - отвечает один из них.
- Ага! А как бы мне тогда увидеть того, кто тут у вас старший? Или, кто тут всем руководит?
- А вам зачем?
- Кузнец я. Руда нужна.
Мужик пожимает плечами.
- За чем же дело стало? Ступайте на рынок - там всё есть…
Что-то у нас разговор не складывается… явно не хотят они мне ничего конкретного отвечать.
- Так был я там - не то! У вас в кузнечном деле кто-нибудь понимает?
- Ривас Пир - наш кузнец. Вон, на пригорке домик видите? Там он и обитает. Эй, Йовер! - окликает собеседник вихрастого парнишку. - А проводи-ка гостя к мастеру Пиру!
Ну, наконец-то!
Авось, с коллегой хоть до чего-то конкретного добазаримся!
Мастер оказался кряжистым угрюмым мужиком. В ответ на приветствие он молча наклонил голову, после чего выжидательно на меня посмотрел.
Мол, какого тебе надобно-то рожна, гость незваный?
Черт, да что же они тут все такие нелюдимые?
Вытаскиваю из ножен кинжал-леворучник и кладу на наковальню.
- Выковать такой можете, мастер Пир?
Вот тут он слегка изменился в лице!
Поднял кинжал, осмотрел его внимательно, ногтем заточку попробовал. Прикинул баланс…
Не лох - это очевидно!
- Не могу. Чья работа?
- Моя.
Он уже внимательнее меня осматривает, останавливает взгляд на висящем сбоку мече.
- Тоже ваш?
- Да.
- И управляться вы с ним можете…
Он поднимает с пола деревяшку и подкидывает на широкой ладони.
- Ну?
Вытаскиваю клинок и киваю.
Бросок!
И деревяшка пулей летит куда-то чуть правее меня.
Грамотно, между прочим, бросил - удар в эту сторону не так-то уж и легко у меня должен выйти.
Но я тоже не зря каждый день пару часов с мечом скачу!
Щелк!
И деревяшка отлетает в сторону. Ударившись о стенку кузницы, разваливается на два неравных кусочка.
Мужик кивает - оценил!
- Йовер! - окликает он мальчишку, который словно приклеился к столбу у ворот. - А принеси-ка нам пива…
Я уже упоминал, что местное пиво мне не зашло? Ну, а здешние обитатели хлещут его за милую душу! Что ж, раз так - будем изображать умеренный восторг.