Чтобы достигнуть цели, Серен готова была заплатить любую цену. За возможность управлять Мораном она, не жалея, расплачивалась чужой жизнью.
— Нет! Не надо! Не трогайте! Оставьте его! — захлёбывалась я слезами. Кричала, не понимая, что кричу в пустоту, и дряхлая старуха, колдунья, хищной птицей кружащая вокруг жертвенника, — лишь мираж.
Демонов проклятый мираж.
Не сразу осознала, что меня обнимают, и в тишину спальни вплетается вкрадчивый шёпот. Нежный, как поцелуи, что отголосками прошлых ласк звучали на моих губах, воскрешая в памяти мгновения, которые принадлежали только мне и ему.
Короткие мгновения единения, когда он — мне вдруг нестерпимо захотелось в это поверить — забывал о Серен. Поверить в то, что, когда мы были вместе, когда я была его, Мораном двигала не похоть или злые чары — плод жутких обрядов, а желание быть со мной. Что он точно так же растворялся во мне, как я растворялась в нём.
Без остатка. Забывая обо всём.
Пусть на короткое время, но он был мой. Не из-за магии лесной ведьмы, а по велению сердца. Сейчас я нуждалась в этой вере.
— Тише, тише. Это всего лишь сон, — мягко повторял муж, баюкая меня в своих сильных руках.
В них я снова могла дышать, и ледяные тиски ужаса, сдавившие сердце, медленно, будто нехотя, разжимались.
— Не сон. Воспоминание. О Серен.
— Расскажи, что ты видела, — попросил он вкрадчиво.
— Я видела… Видела, с помощью… чего… они тебя… подчинили… — фразы, рваные, дававшиеся с трудом, от горечи которых саднило горло, вырывались изнутри.
Моран вздрогнул, словно его окатило водою из проруби, но тут же совладал со своими эмоциями. Тёплые ладони сомкнулись на моём лице. Целуя, Страж осушал мои слёзы, что никак не получалось унять, и не переставал шептать, успокаивая:
— Они заплатят за каждую жертву. За каждую твою слезу.
Боль отступала, прогоняемая нежными прикосновениями мужа. Чувствуя себя как никогда уязвимой, беззащитной и слабой, крепче прижалась к нему, желая почерпнуть в маге силу, которую, казалось, выплакала всю до последней капли.
В кольце его рук я постепенно расслабилась, перестала всхлипывать и дрожать. И слёзы на глазах просохли. Правда, мужнина рубашка, распахнутая на груди, подёрнутой росписью татуировок, наоборот, успела стать влажной.
Моран перебирал спутавшиеся ото сна смоляные пряди пальцами, а я, прикрыв глаза, наслаждалась этой нехитрой лаской.
События минувшего вечера, публичное унижение де Париньяка и последовавшая за этим ссора, остались в прошлом. Как будто отошли на второй план, перестали что-то значить.
— Опять под дверью ночуешь?