Оля охнула и обхватила плечи руками. Ее стало познабливать, хотя в квартире было тепло. Но она не решалась даже пошевелиться, не то что встать и накинуть на себя плед или домашнее пончо. Неужели сейчас откроется тайна сегодняшнего события? Что это — случайное совпадение или зловещий знак? Неужели сюрпризы еще не кончились?
Алексашину вопрос тоже не понравился. Он сморщился, как будто у него разом заболели все зубы. Видно, ему уже приходилось отдуваться за неведомых грабителей.
— Я думаю, это вопрос не ко мне, — сказал он, с ненавистью глядя в камеру. — Ни один автор не защищен от профанации своего текста. Представьте, что было бы, если б кому-то пришло в голову в наши дни сыграть в пушкинского Дубровского, этакого русского Робин Гуда. Разве мы бы требовали к ответу Александра Сергеевича?
Ведущий скорчил подобающую физиономию, показывая, что оценил сарказм писателя. Алексашин с пафосом продолжал:
— Очень жаль, что какие-то мерзавцы извращают литературную идею и используют народную любовь к «Третьей страже» в своих целях. Но я не вижу здесь своей зоны ответственности. Скорее, ваши вопросы надо адресовать правоохранительным органам.
Ведущий почтительно кивнул. Оля нажала на кнопку пульта, и великий писатель замолчал. Да ему все равно нечего было сказать.
На другом конце города последняя фраза автора «Третьей стражи» вызвала визгливое хихиканье и кривую усмешку. Хихикал, развалившись на голом, не первой свежести матрасе, худой мужчина неопределенного возраста с жидким хвостиком волос. Его товарищ, молодой коренастый парень с косым разрезом глаз, сдержанно ухмыльнулся. Он походил на воина татаро-монгольской орды, вдруг перенесенного из тринадцатого века в наши дни. Только ватного халата да остроконечной шапки завоевателю не хватало. Сейчас он стоял посреди комнаты голый по пояс, и его налитые, без единого волоска, плечи сверкали в пронзительных лучах единственной лампочки без абажура. Кроме этой лампочки, матраса да огромного полуразвалившегося шкафа, никакой мебели в комнате не было. Полуголый атлет держал в руках черный балахон с блестящими знаками, который только что повесил на плечики, но медлил убирать в шкаф, встряхивал его и недовольно принюхивался.
— Видать, его уже органы затаскали, — пискнул худой в восторге. — Слыхал, как он взбесился?
— Угу, — меланхолически ответил раскосый, без особого интереса поглядывая на экран. — Стирать, наверное, надо, серой воняет на всю квартиру. А постирать — герб слезет…
Он говорил скорее сам с собой, потому что худому на проблемы вони и стирки было глубоко наплевать. От его волос и рук тоже несло серой, но его это нисколько не волновало.