Судя по тому, что мне известно об этом парне, он, несомненно, псих. А еще у него есть пистолет, и скорее всего это он убил Нейла. Кто знает, что он выкинет?
Внезапно бейсбольная бита перестает казаться такой уж успокаивающей защитой.
Некоторое время я смотрю сквозь щелку в занавесках. В трейлере все тихо — ни движения, ни теней — и ни единого звука. Я вспоминаю, как в своем трейлере кашлял мистер Гайз — мне казалось, что он стоит прямо у меня за спиной.
Из чего следует, что в этом трейлере никого нет. Или тут никого нет, или они спят. С включенным светом.
А как же машина Росса? Что-то не сходится. Как бы то ни было, все равно нужно заглянуть в трейлер. Мне нужно понять есть ли там какие-то знаки недавней деятельности. Ведь я ради этого и пришел сюда. Так что сейчас возьму и загляну внутрь.
Я нажал на ручку. Дверь снова оказалась не заперта. Я поколебался, вспомнив, что в прошлый раз мне в итоге не очень повезло — меня страшно избили. Но все равно открыл ее. И поднялся по ступенькам внутрь.
На сей раз я начеку — расколю башку любому, кто подойдет ко мне. А уже после разгадаю все шарады и задам все вопросы.
Но в моих потных ладонях, бита словно маслом смазанная. Один взмах, и я вероятно выроню ее. И в этой дикой тесноте, этот единственный удар выйдет не особо впечатляющим.
Именно в это мгновенье я вижу абажур с двумя темными прорезями, в которых пылает ненавистное пламя. Я в ужасе отпрыгиваю, сжав в руках биту так, как обнимал бы плюшевого мишку.
Это просто лампа, понимаю я, которая отбрасывает тень. Сдавленно хихикнув, я расслабляюсь. Но тут мой взгляд падает на пол, и я вижу Росса.
По крайней мере, мне кажется, что это Росс, судя по его росту и массе тела. И имени, вышитом на его рабочей форме.
Его лицо не подтверждает его личность. Оно напоминает вогнутую тыкву, которую сбрызнули красной краской. Я застываю от ужаса, и из горла вырывается крик.
В это мгновенье к трейлеру подъезжает автомобиль, ослепив меня фарами через окно. Машина тормозит прямо возле двери. Мне слышно, как распахивается дверь, затем раздаются шаги. Не в состоянии пошевелиться, я беспомощно стою на одном месте. Обернувшись, я вижу, что в дверях стою я же и качаю головой. Такое впечатление, что я смотрюсь в зеркало, правда, волосы у моего отражения сальные и одет я в куртку «Крокодилов».
— Давай, давай, включай мозги. — Бейсбольная бита с грохотом падает на пол, а я успеваю поймать рулон полиэтиленовой пленки. — Раз уж ты здесь, так помоги мне все тут прибрать.
— Что? — отзываюсь я. Я разговариваю сам с собой. Похоже на сон. Точнее кошмар, и я не в состоянии проснуться.