Площадка выглядит заброшенной, мусорные ящики переполнены, а под деревьями валяются пустые пластиковые бутылки. Как минимум треть сдаваемых внаем трейлеров отсутствуют, и я нигде не вижу ни одной палатки. Теннисные корты, площадка для мини-гольфа, все это исчезло!
Эти изменения настолько меня беспокоят, что желание выбраться оттуда как можно скорее пересиливает. Бросив один последний взгляд на кемпинг, я начинаю шагать в обратном направлении.
Но меня останавливает чей-то крик.
— Эй, ты, куда это ты собрался? — обернувшись, вижу, как из трейлера выходит мужчина в клетчатой рубашке.
— А ну-ка вернись! — кричит он мне вслед.
Пару секунд меня одолевает желание броситься прочь. Мужчина на вид старый, даже какой-то слабый и больной, так что решаю, что в случае чего убегу от него. Но я ведь ничего плохого не сделал. Так зачем мне бежать? К тому же, он с легкостью догонит меня на своем пикапе, если захочет.
Поэтому я опять разворачиваюсь и иду к нему.
Приблизившись, понимаю, что знаю его. Это мистер Гайз, владелец парка. Я лично с ним не знаком, но в городе частенько видел его. Имея активный бизнес в виде кемпинга в Кристал Фоллз, он всегда хорошо одет и ездит на эффектном новеньком джипе.
Сейчас, правда, он выглядит ужасно, одежда на нем грязная, а лицо багровое с прожилками полопавшихся сосудов. Я понимаю, что мужчина пьян, когда он выходит на дорогу.
— Добрый день, — здороваюсь я, когда он подходит ко мне. — Неплохой денек, не так ли?
Но мистер Гайз подошел ко мне не для обмена любезностями.
— Так, так, так, — тянет он и сплевывает на землю. — И куда это ты направлялся?
— Домой, — отвечаю я, хотя это не его дело, если уж на то пошло.
— Да ты что? — насмешливо произносит он. — То есть это не ты увидел мою тачку и решил ее угнать?
Дыхание у него препротивное.
— Простите? — переспрашиваю я, отступая на шаг назад, подальше от него.
Мистер Гайз кривит свое уродливое лицо.
— Простите? — повторяет он голосом, напоминающим девчачий. — Простите?
Быть такого не может — мужчина только что выиграл звание Горожанин года.
— Слушайте, мне жаль, — говорю я, стараясь оставаться максимально вежливым. — Но у вас какие-то проблемы?
— Простите? Извините? Где-то откопав свои манеры, ты, дрянь такая, сегодня приперся на мою частную собственность?
Ладно, кажется, с меня хватит. Мне неуютно находить наедине на дороге с этим мужчиной. Вообще-то, ведь я не обязан терпеть перегар от в дрезину пьяного мужика, которое он извергает при каждое выдохе.
— Дорогая общественная, — говорю я ему, хотя, если быть честным, я понятия не имею так ли это. — Имею полное право ходить по ней.