— Прекрасно выглядите, мисс Райли!
— Спасибо, — холодно поблагодарила я.
— С вашего позволения, после того, как мистер Рассел сообщил, что вы будете сопровождать его на приёме, я ждала вашего звонка.
— Неужели?
— Мне показалось, вам могла понадобиться информация о том, где можно купить подходящий наряд. Может, помочь с записью в салон красоты…
— Мисс Лукас, — перебила я её. — За кого вы меня принимаете?
Её миловидное личико вытянулось. Она захлопала глазами. Открыла и закрыла рот.
— Простите, — наконец выдохнула девушка. — Я никоим образом не хотела вас обидеть. Видите ли, за всё время работы с мистером Расселом я привыкла к некоторым необычным, если можно так сказать, поручениям. А так же к определённого типа… эм-мм… леди, периодически входящих в его окружение. И я подумала…
— Вы подумали неправильно! — отрезала я. — Я не вхожу в окружение мистера Рассела и не имею цели когда-нибудь в него войти. Я всего лишь работаю на него. Как и вы. Как и вам, за эту работу мне платят. Как платят ещё нескольким тысячам людей, работающих в «Рассел Интернешнл». Я сама вольна выбирать, в чём появляться на подобных мероприятиях. Надеюсь, мы закрыли этот вопрос?
Это была месть за тот девчоночий сарафан, в котором она накануне заставила меня появиться перед боссом.
— Ещё раз прошу меня извинить, — сказала вконец смущённая Фиби.
Я почувствовала себя гадко. Напустилась на человека, хотя она всего лишь старалась хорошо выполнить свою работу… Ничем я не лучше Джеймса.
— Простите, Фиби. — От злости на себя, я прикусила губу. — Дерьмовый день.
— Понимаю, — кивнула она. — В моём случае дерьмо измеряется часами.
Приём должен был состояться на крыше отеля. Но, минуя лифты, Фиби повела меня по коридору в восточное крыло.
— Может, мне стоит подождать мистера Рассела наверху? — предложила я.
— Мистер Рассел дал чёткие инструкции, — заучено повторила девушка.
Я решила, что одной отповеди с Фиби будет достаточно, и до самого номера больше с ней не заговаривала.
Мистер Рассел ждал меня в гостиной.
Теперь он выглядел именно таким, каким я привыкла его видеть: элегантным, властным и немного пугающим. Хорошо скроенный смокинг делал его высокую фигуру ещё более величественной. Белая атласная сорочка, темно-бордовый платок, выглядывающий из нагрудного кармана, ботинки из тонкой кожи — передо мной была ожившая обложка «GQ» или «Ньюсвика». Правда, немного несовершенная: концы галстука-бабочки всё ещё свободно свисали под воротником его рубашки. В руках он держал мобильный телефон.
И опять этот изучающий взгляд.
И опять я чувствую, что мне здесь не место. Уродливая старшая сестра ошиблась дверью: этот прекрасный принц предназначен вовсе не ей.