Прежде чем продолжить нырять решаю отдохнуть. Выбираюсь на берег, где меня прихватывает нешуточный колотун в компании со злыми кусачими мухами. Согреваюсь на солнце быстро.
- Я же говорил – бесполезно это. – в голосе Рваного сквозит сочувствие. Стоит позади меня, уперев в бока руки. Я снимаю исподние портки, выжимаю, дотянувшись до кустов, развешиваю на ветках.
- Теперь твой черед, – говорю.
- Мой? – удивляется Мишаня. – Нет, Старый, погоди, ты сам видел, что этот фокус не проходит, зачем я еще буду нырять?
Он встает передо мной, приняв театральную позу с протянутой вперед рукой.
- Ныряй, Миша, – говорю. – Лучше ныряй по-хорошему.
Дальше спорить он решается. Стал по моему примеру стаскивать с себя одежду. Пускай нырнет, вдруг на него подействует по-другому. Что, если, именно Миша запустил механизм переброски? Значит, возможен и повторный запуск. Нырнет, не расклеится.
- Один раз, ладно?
- Три, – говорю.
- Три, так три, – недовольно бурчит Рваный и лезет в холодную воду.
Я замечаю, что Гольцу наша потеха весьма по сердцу. Развалился в лодке, рот до ушей, в глазах неподдельная за нас радость.
- Прямо заходи, где я нырял, – криком напутствую Мишаню. – Каждый следующий нырок делай на несколько метров выше по течению!
Жирные складки на Мишиной спине колышутся в такт неровным шагам. Бултых! Миша по-бабьи падает в речную синь и неуклюже плывет вперед. Он нырять-то умеет? Потонет еще чего доброго...
Я уже собрался крикнуть ему, чтоб выходил, но в этот момент Миша как большой белый морж вполне профессионально, сделав последний, мощный гребок, уходит под воду. Мелькает задница в белых штанах и розовые пятки. Жду, затаив дыхание. Минуты две он не появлялся, потом шумно выныривает в десяти метрах выше по течению. Отрицательно мотает головой. И так все понятно, чего башкой трясти...
Рваный послушно ныряет еще два раза как уговаривались и все с тем же результатом. Теперь логичнее всего нырнуть вдвоем. Я специально не стал одеваться, знал, что возможно, придется попробовать дуэтом.
Голышом снова захожу в воду. Пробарахтались с Мишей еще некоторое время. Устали, посинели, а привязанная к кусту лодка с Гольцом на борту, все так же насмешливо покачивается на поднятых нами волнах.
- Все, надоело! – говорю. – Пошли отсюда.
В полном молчании одеваемся. Миша хоть и хорохорился, выглядит подавленным. Мокрая борода поникла как прибитая ливнем трава, глаза слегка потускнели. Осознал, видимо, чего-то, расстроился.
- Получается, не вернемся мы никогда? – спрашиваю, выгребая на середину.
Рваный долго молчит, взор его блуждает по речной глади, словно ищет за что бы зацепиться, потом переносится на ползущий мимо густой лес и синее, глубокое небо.