Вошла я в аудиторию, как на заклание, и обнаружила пустые ряды. Полукружьями они уходили вверх, туда, где за стеклянными витринами прятались скелеты разных представителей фауны. Доска сияла как новенькая, над ней в стойке покоились свернутые рулоны, внизу лежал мел и аккуратно сложенная тряпка, а на трибуне слегка светилась магическая указка, находясь в полной готовности.
Я вернулась в полупустой коридор и снова внимательно изучила стенд с расписанием. Никакой ошибки, лекция должна была вот-вот начаться в этой самой пустой аудитории. Не зная, что и думать, я вернулась, села поближе к дверям и вытащила из сумки тетрадь по магоэкономике. Этим предметом завершалась лекционная часть в пятницу, с него же начинался теоретический блок в понедельник. Профессор Дунэл читал ее не то чтобы интересно, но, во всяком случае, понятно. Дальше мне предстояло прослушать лекции с такими пугающими названиями, как «Сравнительная паталогоанатомия разумных рас» и «Мертвый язык оркских шаманов». Ну и, конечно, спецпрактикум — от него ничего хорошего ждать вообще не приходилось. Со вздохом я открыла конспект, чтобы освежить его в памяти, и вздрогнула, когда увидела вложенный в тетрадь сложенный вдвое листок. Небрежным, но разборчивым почерком там было написано:
«Извини, неотложные дела не позволяют тебя сегодня сопровождать. Без меня ни с кем в разговоры не вступай. Помни, что молчание — золото, а в твоем случае — жизнь. Будут проявлять настойчивость, говори, что отвечать будешь только в присутствии своего хозяина. И ничего не бойся, ты под моей защитой. Целую, Лоран».
Листок съежился, пожух и рассыпался сероватым порошком. А я почувствовала, как мои щеки заливает румянец. Последняя фраза привела меня в настоящее смятение.
Дело в том, что я совершенно не помнила, как вернулась домой. Мои воспоминания обрывались на том месте, где я бросилась на этого невозможного, циничного, вероломного некроманта… Почти на том. Я невольно дотронулась до запылавших губ. «Никогда больше не буду пить огненную воду. Никогда», — поклялась я себе. Наверное, раз сотый с того момента, как дверная трель поутру разбудила меня.
Проснулась я в собственной спальне в своей любимой ночной рубашке и вполне могла бы счесть все кошмарным сном, если бы на тумбочке в вазе не стоял огромный букет белоснежных роз, а рядом не лежал мешочек с пыльцой. Который, к слову, мне так и не удалось продать: антикварная лавка мистера Кронта оказалась закрытой. А соседний лавочник сказал, что антиквар уже неделю как отбыл в неизвестном направлении и когда вернется, никто не знает.