Открыв крышку ноутбука, она засмеялась от радости – экран засветился голубоватым светом, библиотекарь не поставил пароль!
Она быстро открыла окошко браузера и ввела туда адрес почты – она напишет папе письмо и попросит спасти ее. Он самый умный в мире и разберется, где ее искать.
Ожидая соединения с сервером, она не удержалась и кликнула по единственному документу, свернутому внизу экрана – интересно, что его так увлекло, что он даже забыл о девушке, ожидающей книгу? Глаза выхватили дату – двадцать седьмое ноября и зацепились за строчки:
11.24. Сегодня случилось нечто из ряда вон выходящее. Я читал Кадзуо Исигуро «Не отпускай меня» (весьма занятная вещь, но свое мнение я напишу о ней позже, когда дочитаю до конца), как вдруг услышал звук открывающейся входной двери. В дверном проеме стояла девушка. Если бы я обладал шаблонным мышлением, я бы применил к ней эпитет «прелестное дитя». Но это было бы слишком банально, а использовать банальности в ее описании это просто преступление.
Она похожа на фицджеральдовскую Дейзи. Но несмотря на лоск и хрупкую красоту последней, она не пустышка. О нет, внутри у нее свет Ассоль, живущей мечтой, которая одновременно и озаряет ее жизнь, и сжигает дотла. У нее не по возрасту грустные глаза, словно они видели все. В том числе и то, что вовсе не предназначено для таких прекрасных юных очей.
Она тонкая, легкая, воздушная, словно фарфоровая кукла, любовно созданная китайским мастером. Я не могу описать точно, во что она была одета, но я заметил, что ей идут пастельные тона. В них она воплощение нежности и элегантности, но при этом ее темные волосы намекают на страсть, кипящую внутри. Она похожа на китайскую шкатулку, ее хочется открывать раз за разом, обнаруживая драгоценности на каждом новом уровне. Я растерялся, не знал, что сказать, а затем она попросила книгу про Дейзи.
11.27. Я предложил ей подождать меня в читальном зале и совершил невероятную глупость – подал ей руку. Не знаю почему, но мне захотелось ощутить человеческое прикосновение. Обычное прикосновение. Ведь я так долго никого не брал за руку. Хотя дело не только в этом. Мне было важно попробовать на ощупь ее кожу. Какая она? Мягкая, прохладная, словно шелковое белье на оставленной неубранной после ночи любви постели? Тонкая, словно льняные занавески, бьющиеся на ветру в белой гостиной? Шершавая, будто наждачная бумага, сдирающая кожу слой за слоем? Но я не угадал. Ее кожа как кашемир – теплая, уютная. Когда наступают холода, ее хочется касаться снова и снова в поисках спасительного тепла.