Мой милый Шляпник, печальный шут,
не каламбуря о тьме и свете,
пытаюсь жить здесь, как все живут:
семья, работа, заботы, дети.
Крутясь в отлаженном колесе,
всё реже слышу иные песни,
лишь в ночи тёмной голодной бездны
не лечит мантра «как все, как все».
Мой новый доктор не стар, но добр,
привержен больше к щадящим схемам,
но мне не светит разбиться об
утёсы речи. Бытую немо.
Вяжу салфетки, варю борщи,
пеку меренги, кота гоняю.
…Банальный образ по швам трещит.
Муж крутит шашни с когтистой няней,
а мне, поверишь, и дела нет —
вполне возможно, спасибо доку.
…А так ли важно искать истоки
в режиме общем «минет-омлет»?
Пишу всё реже, читаю — то же,
поскольку новым печали множить
возможно разве что с перепоя.
Ну, исключения есть, не спорю,
да вот найди их в завалах прозы
из жизни чьих-нибудь течных тёлок.
…Мда, путь до сути, как прежде, долог.
Пошла намедни купить мимозу.
Уже на выходе — резкий звон.
Сопели в трубку. Спросили Ису.
Сбежала. К чёрту! Забыв айфон,
гуляла долго в проулках крысьих.
Продрогла в стареньком пальтеце,
но отогрела цветы в ладонях,
и всё пыталась кого-то вспомнить —
и кто-то тёмный, с больным лицом,
«Марго!» окликнул.
Меня.
Алису.
…Мой милый Шляпник, хотя бы ты,
хотя бы где-то, хотя бы с кем-то,
хотя бы между тоской и бредом,
пусть за секунду до черноты,
но — существуешь?
Хотя бы — ты?