— Добрый вечер, — вежливо поздоровался Диран. — Могу я поговорить с вами? Если не ошибаюсь, вы Борис?
— Не ошибаетесь, — пропуская нежданного гостя, скрестил руки на груди отец.
Нас с Тайной отправили наверх. Да мне и не слишком было интересно, что потребовалось Дирану от отца. А зря. Примерно через час мама позвала меня вниз. Оказалось, Диран предложил отцу взять меня в ученики.
— Хорошенько подумай, прежде чем дать ответ, — предупредил меня торговец-путешественник, после того как отец огорошил меня новостью. — Я редко где задерживаюсь надолго. Отправившись со мной, ты не будешь иметь дома. Спать придётся в повозке, в лучшем случае — в придорожной ночлежке. Гастрономических изысков тоже не обещаю. Но зато ты сможешь повидать мир, я научу тебя торговаться, покажу истинную стоимость вещей, обучу некоторым хитростям…
— Согласен, — выпалил я, понимая, что не в моём положении теперь выбирать и крутить нос.
— Да будет так, — подавив тяжёлый вздох, заключил Борис: ох, другой судьбы он хотел для своего сына.
А наутро мы с Дираном отправились в путь.
Но рассказать я хочу не о себе, а о своём лучшем друге — Михаиле…
***
Кабинет. Обычный кабинет, все стены которого занимают бесконечные книжные полки. На старинном столе из чёрного дерева стоит ни чем не примечательная пол-литровая пластиковая бутылка без какой-либо этикетки с таинственно мерцающей в полумраке голубоватой жидкостью. Рядом гора пожелтевших от времени пергаментов с какими-то записями и формулами; и раскрытый блокнот, в котором карандашом выполнен довольно подробный рисунок волка, воющего на луну.
Чуть дальше, за занавеской, скрыта кушетка, на которой сейчас тревожно спит слишком бледный и истощённый на вид юноша. Золотистые волосы разметались по подушке, он что-то неразборчиво шепчет…
Наша история о нём. О младшем наследнике властного и богатого рода Градовых. Но начнём с самого начала…