Но глухой стук о пол, как будто что-то тяжелое свалилось, все же остановило меня, и я поменяла свой курс, направляясь к гостиной. Тихая ругань. Руслан?! Застыла я, смотря на этого придурка, который залез через открытое окно.
— Ты совсем обалдел? — у меня даже голос прорезался от такой наглости. — Какого… ты тут забыл?
— Я хочу поговорить с тобой, — выпрямился он.
Сердце невольно заныло. Хотелось подбежать, обнять, поцеловать. Но он сам лишил нас такой возможности. Нужно быть стойкой, приказала себе.
— А я не хочу, — развернулась и поплелась к кухне, — выход найдешь сам.
— И не подумаю. Я хочу все тебе объяснить, только после этого уйду, — шел он за мной. Вот прилипала. Ну что ж, хочет снять с себя груз вины, пусть.
— Хорошо, говори быстро и выметайся, у меня еще много дел, — полезла в холодильник и нашла бульон. Достала и налила себе в тарелку. Ему ничего не предлагала сознательно. Не заслужил. Отвернулась, разогревая в микроволновке, и думала только об одном, чтобы выдержать и не заплакать.
— Ира, может, присядешь? — отозвался он.
Я молча достала ложку, тарелку с супом и уселась за стол.
— Спасибо, что позволил, — начала есть суп, смотря на него равнодушно. — Ну, я слушаю.
— Я не могу так с тобой разговаривать, — стал раздражаться Руслан, — такое чувство, что тебе вообще все равно, что случилось, что будет дальше…
— Ты прав, — спокойно подтвердила его слова. Эх, надо было все же в театральный идти, — мне все равно сейчас. Вчера, может, и не было так, но сегодня ты с Олей. А остальное меня не касается…
— Ира, она пыталась покончить с собой, я не могу, — перебил он меня. Я даже на секунду зависла от такой новости. Она точно больная. — Мне, кажется, она нездорова. В плане…
— Психбольная, — прожевывая кусок куриного филе, проговорила я, — и что? Решил повесить на себя эту вину? В благородного поиграть захотелось? — смотрела на его каменное лицо от моих слов. А что он думал я тут рыдать буду. Да ни за что, — только знаешь, Руслан, она ведь нормальной не станет, если ты к ней вернешься…
— Я не могу иначе, ей нужна помощь…
— Она у нас резко сиротой стала? Некому помочь? — била его своими вопросами больнее, чем руками, — Ты тут при чем?
— Это моя вина, — попытался он оправдаться.
— И что? Из-за этого нужно ломать себя? Или тебе хочется быть с ней?
— Нет…
— Видишь, тогда не понимаю…
— Ира, я тебе говорю, — сорвался он, — это моя вина. Она чуть не умерла, ты понимаешь? Понимаешь, что по моей вине человек чуть не умер?
— Повторю, чувствуешь вину, прямая дорога в церковь, — пожала я плечами, доев последнюю ложку супа, и встала к раковине, — батюшка выслушает и простит…