Я сидел в темноте своей квартиры. Лишь монитор компьютера отбивал синеватым цветом. Пролистывал одну страничку за другой с письмами той, которую я думал, что знаю уже не первый год. Но сейчас я уже не был так уверен. Мне все больше казалось, что меня просто жестоко обманули. И кто? Собственная девушка. Повернул голову немного вбок и уставился на фото, которые сама же Оля заботливо развесила на стене.
Вспомнился вечер нашего знакомства. Она вышла тогда на сцену, чтобы поучаствовать в литературном слэме, а я искал свою тайную подругу. Ту, которая стала моим наваждением. Я высматривал ее в каждой девушке. Отчаивался, когда понимал, что снова остался в проигрыше, но вот удача улыбнулась, она сама написала мне, указав место встречи. Помню, испуганный взгляд зеленых глаз, несмелая улыбка и нервное откидывание прядей русых волос с лица. Оля сразу же нашла меня в толпе и начала читать строки стихотворения. Мне было заметно, что она не привыкла выступать на сцене, нервы взяли свое, и несколько раз девушка запнулась, попросив прощение, но все же завершила выступление. Я тут же подорвался к ней, чтобы познакомиться, убедиться… неужели я снова просчитался? И жил несколько лет в обмане той, которую любил? И кого я любил вообще?
Помню, как я впервые задал вопрос:
— Оль, почему ты больше ничего не пишешь? Я все еще жду твоих стихотворений, заметок…
— Просто без тебя я была несчастна, а теперь не вижу смысла писать. У меня есть все, чего я так хотела, — улыбнулась мне в ответ, а глаза, как всегда, наполнились любовью.
И я повелся… еще не один раз на эти отговорки. Она ловко уходила от ответа, даря свои ласки и удовольствие. Но сейчас я в них уже не верил. Как человек, который нашел что-то интересное для себя, смог отказаться от этого? Просто взять и отключить что-то в голове. Неужели за все это время ей не захотелось взять листок с ручкой и записать хотя бы несчастные четыре строчки?
Я стал копаться все глубже. Пытался вывести наши диалоги на обсуждение ее творчества, задавал те или иные вопросы. Что она хотела сказать этой статьей или стихотворением. А та миниатюра, которую она мне как-то прислала на почту. Я так и не решился поставить ее в один из номеров газеты. Слишком личной показалась мне. Хотелось сохранить для себя. Тогда тайная подруга придумала наше будущее. Встречу… вспомнил, как описывалась наша прогулка по ночному городу, несмелые касания рук, молчание, которое бы не доставляло нам никакого дискомфорта…
Самое интересное, что Оля ничего не смогла рассказать об этом. Я задавал ей один вопрос за другим, а она сыпалась, давая неверные ответы. Как можно было забыть собственный рассказ? Ответ был только один… Это не она писала его! И Оля вовсе не тайная подруга!
