— Черт, - говорю слишком громко, и привлекаю к себе внимание.
Он поворачивает голову, смотрит совершенно непроницаемым льдисто-голубым взглядом. Снова затягивается, медленно выпускает дым уголком рта. Хочу стать воздухом вокруг него, чтобы поймать это горькое сизое облачко.
— Перезвони мне завтра в восемь тридцать, - говорит в телефон, и роняет его в карман темных брюк. – Привет, Девочка с Оленями.
Мое сердце по-прежнему не бьется, и в груди собирается огромный шар разрушительной энергии. Жжет, щекочется, и мне одновременно хочется и плакать, и смеяться. Как будто я бежала и с размаху врезалась лбом в непробиваемую стену, на которой огромными буквами написано: «ЭТО ОН». И мне плевать, что ему точно около тридцати и моя внутренняя система безопасности уже обматывает его кислотно-желтой защитной лентой, на которой написано: «Рейтинг – 21+».
«Я люблю Вас… Дым» - в своей фантазии отвечаю я, и после этих слов он прижимает меня к своему огромному крепкому телу, целует своими офигенными губами и его язык…
Я четко слышу отсчет курантов: раз, два, три… Хлопок открытого шампанского. Вибрацию телефона у меня в кармане. Это точно мама. Нужно быстрее бежать в дом, а вместо этого я иду к Своему Мужчине – уверена, у него волшебное имя – и обхватываю его запястье ладонями в оранжевых варежках. Плевать, что смотрится нелепо, что его лицо все так же ничего не выражает.
— Красивые часы, Дым, - ловлю его взгляд и в эту минуту живу только им.
Он зажимает сигарету губами, снимает часы и неторопливо застегивает ремешок на моем запястье. Как раз справляется к последнему удару курантов.
— С Новым годом, Девочка с Оленями.
Мой мир немилосердно шатается, каменные стены самообладания превращаются в папиросную бумагу и сгорают дотла. Ноги подгибаются, меня вот-вот смоет соленым цунами еще непролитых слез. Цепляюсь в плечи Своего Мужчины, поднимаюсь на носочки, шумно втягиваю запах у ворота рубашки – и все-таки тону, мгновенно ухожу с головой под лед. Убийственная смесь обжигающе ледяного цитруса и теплого пряного дыма, ненавязчивый едва уловимый шлейф. Как интимный и порочный шепот на ухо: «Давай займемся сексом, малышка». И каждая клетка моего невинного тела стонет в ответ: «Да, да, да…»
— С Новым годом, Дым, - отвечаю я рваным шепотом, потому что голос впервые в жизни меня предал.
— Дым? – Мой Мужчина вскидывает бровь. Смотрит на сигарету, немного щурится. – Потеряла свою сказку, малышка?
Он – мое Наваждение. Мой Мужчина. Только мой.
— Просто потерялась, - отвечаю без тени улыбки или кокетства. Тянусь к нему, словно взбираюсь на Эверест. – Я Вас сейчас поцелую, Дым, или просто не смогу дышать.