— Угрожал?
— Мы пили водку, я же говорю. Были гостями в одном доме. В гостях никто никому не угрожает. Но потом, уже в Чечне, этой зимой…
Следователь поднял умные грустные глаза на Макарова:
— Опять судьба свела?
— Война, скорее.
— Интересно. В двух словах можете рассказать?
— В двух — нет. А на большее у меня пока на хватит времени: пора идти в процедурный кабинет.
Чехотный взглянул на часы, развернулся и зашагал к госпитальному корпусу.
— Мы с вами еще встретимся, конечно. А пока лишь один вопрос. Вы думаете, что убийство Тамары Алексеевны — дело рук Рамазана или его людей, так?
— И вы к этому пришли? — вопросом на вопрос ответил полковник.
— Во всяком случае, в порядке версии такой вариант приемлем. Все можно было обратить в несчастный случай, понимаете? Или хотя бы попытаться это сделать. Ну ехала, ну опрокинулась… А стрелять зачем, жечь зачем? И потом, ее могли убить и просто закопать в лесу, там же лес в районе котлована. А машину угнали бы. Но убийцы нам дали понять, что действовали обдуманно. Они как бы акцентировали: не сомневайтесь, женщина убита. И пусть это узнает тот, для кого ее смерть предназначена.
Чехотный остановился у дверей корпуса и так же, снизу, взглянул на полковника:
— Извините, Олег Иванович. Для вас эти слова звучат, наверное, кощунственно…
— Я так понимаю, что найти исполнителей будет невозможно, они, скорее всего, уже на Кавказе?
Следователь неуверенно повел плечом:
— Почему же, есть в Москве их диаспора, у нас на нее кое-какие выходы… Работать будем.
— Заказные убийства обычно не раскрываются. Об этом же ваша статистика говорит. Откровенно: шансов — ноль?
Чехотный ответил не совсем понятно, будто рассуждал сам с собой:
— Это пока одна версия, но могут быть и другие. Могут, почему бы и нет?
В длинном переходе метро стоял, опершись на костыли, парень лет двадцати пяти. Одет он был в застиранную камуфляжную форму, блеклую старую тельняшку. На ногах — чистенькие, но сношенные, рвущиеся уже берцы, возле них на каменном полу — темный берет с горкой купюр. На правом костыле висела табличка: «Отвоевался в Чечне. Отсидел в плену. Теперь не на что жить».
На болезненно бледном, зеленоватом лице видна трехдневная щетина.
Народ шел и щедро бросал солдатику деньги. Дающие привыкли к погорельцам, переселенцам, операционникам, а военный с протянутой рукой — это что-то новенькое, как же не дать?
Женька шел по противоположной стороне перехода, но, увидев человека в камуфляже, приостановился, вытащил из заднего кармана джинсов кошелек, неловко прижал его правой культей к груди, а левой открыл и достал пятидесятитысячную купюру. Тем же порядком кошелек водворился на место, а Женька подошел к инвалиду: