Игра на выживание (Назимов) - страница 121

– Кто? – послышался голос в динамике, когда нажал кнопку звонка.

– Путники, бензином бы разжиться, – ответил я.

Пару минут царила тишина, вероятно меня рассматривают через скрытые камеры, которые тут наверняка есть.

– Проходи, – пригласили меня, а в двери лязгнули запоры.

Попал в приёмную, где на полу толстый ковёр, на стенах картины, а за стойкой, которая находится за толстым стеклом сидит средних лет мужик и фальшиво улыбается.

– Добро пожаловать, путник. Цель визита?

– Мне бы машину заправить, а то бензин на нуле, – повторил я, продолжая осматриваться.

На окне решётки, скрытые занавесками, прямо крепость, а не управа.

– Придётся пару минут подождать, а потом вас примет глава. Только он может дать добро на отпуск топлива посторонним, – продолжая улыбаться, ответил мне мужик.

– Да? Хорошо, – кивнул я, решив принять правила игры и стал рассматривать картины на стенах. – Скажите, а чем поселение живёт? Сельским хозяйством?

– Угу, выращиваем всего понемногу, – напряжённо ответил мне мой собеседник, вглядываясь в монитор.

Время идёт, а к главе меня чего-то не приглашают. Вот наконец, распахнулась дверь, на вид деревянная, но судя по толщине, то похоже ещё одна сейфовая, из неё вышла девица в прозрачной блузке и задом-наперёд одетой юбке, размазанной губной помадой и наливающимся синяком под глазом.

– Глава ожидает просителя, – склонила она голову и застыла возле открытой двери.

Со своими правилами в чужой монастырь не лезу, но мне с каждым мгновением тут нравится всё меньше и меньше. Тем не менее, деваться некуда, захожу в кабинет и вижу перед собой кряжистого дедка с козлиной бородкой и приличным дряблым животиком, который, почесывая пузо, потягивает из высокого бокала, судя по полупустой бутылке на столе, вино. Дед вальяжно развалился в кресле, перед ним стол из красного дерева, с затейливым рисунком, пара тарелок со снедью, пепельница с парой окурков и большой монитор на котором транслируется изображение с видеокамер, а судя по количеству квадратиков, то камер тут до фига. Откуда-то льются музыка, свет в этом кабинете не яркий, да и на кабинет-то не сильно похоже, книг и даже бумаг не видно. На диване у стены смятый плед, на котором лежит плётка и разорванный лифчик. Не составляет труда, чтобы догадаться, чем тут занимался глава поселка.

– Новая кровь всегда радует, – усмехнулся дед и потёр лысину. – Чего делать умеешь?

– Ну, гоняюсь, – пожал я плечами. – Но к вам в поселок заехал по необходимости, топливом разжиться, в дороге бензин стал кончаться.

– Кончаться? Это хорошо, это замечательно, – расплылся в улыбке дед и крикнул: – Мурфа! Иди сюда!