«Он» как бы рядом, но его и нет. Вчера мы случайно встретились, и я сказала себе — не судьба быть вместе. И жена у него — красавица. Умеет ходить на каблуках-шпильках, и все в карман учительского пальто фотографию дочки сует, а потом откинет густые кудри, соберет в хвост, загадочно посмотрит, схватит его галстук, притянет к себе и отпустит. «Он» любит свою семью, ценит, уважает. Как и я в нем — каждую черточку на лице, поседевшую от ссор бровь, полузакрытое веко и вечно падающую на лоб челку. А сегодня… Сегодня мистер Грин прошел в паре миллиметров. Наши локти почти соприкоснулись. Он держал портфель перед собой — молния сломалась, и боялся обронить бумаги… Нет, нет… Спокойно. Он лишь наваждение, мечта, «предмет обожания»…
Настойчивый стук. Первая мысль, кто? Все разъехались на выходные. Неохотно поднимаюсь с колен. Вытираю рукавом соленые от слез губы и, хлюпая тапками, бегу открывать. На пороге Морган и Фома. Друзья просят впустить их, но я не позволяю войти.
— Идем на кухню.
— Альби передала?
— Передала, — я спрятала в нагрудном кармане джинсового сарафана конверт и взяла чайник из навесного шкафа.
В полуосвещенном коридоре выкрашенные в темно-зеленый цвет стены эхом отражают голос Моргана. Он с воодушевлением расхваливает трехнедельные каникулы в стране, где много солнца, песка и моря. Фома «приземляет» друга — живописными картинами они будут наслаждаться в студии, которую арендует Альберта.
— Тихо у вас, — заметил Фома.
— Выходные. А у меня работа.
Хочу сказать — книгу пишу, да Альберте же сдадут.
Фома включил свет, Морган занял единственный стул с кривой спинкой и увидел исчерканное студентами объявление, приклеенное прозрачным скотчем к мусоропроводу. Я поставила на плиту чайник, и синее пламя вспыхнуло под ним.
— Вахтерша подсказала, в какой комнате ты живешь, — Морган покачнулся на своем стуле и чуть не упал. — Местная знаменитость, оказывается. Статьи печатают. За порядком следишь — всех на этаже построила. Бездомных животных подкармливаешь. Ежемесячно унижаешься и просишь богатеев отщипнуть от родительских кошельков крохи, чтобы в праздничное воскресенье порадовать детей в приюте сладкими пряниками…
Время вдруг остановилась… В нашу тесную кухню зашел мистер Грин. У него рабочая комната на этом этаже. Не знаю, что думал мистер Грин в тот момент о друзьях Альберты, кем посчитал, я не смогла определить, что творилось в учительской голове, но Морган осекся, закашлял. Фома заторопился выскользнуть в коридор, а мой «предмет обожания» геройской хваткой из раскрашенного комикса схватил бедного гитариста за горло и, прижимая к грязной стене, велел выкладывать правду — кто они такие и что забыли поздним вечером в студенческом городке.