, до которого тут ехать всего ничего. Прекрасный сфакиот (как сказала бы Маша), ясно, осторожничает. Но, черт возьми (как скажет русская девушка), мы не проделали и половины пути. Иван да Марья, конечно, уже добрались до Рефимно и получили записку от Костаса… Интересно, как там Ваня?
Иногда я посматривала в заднее стекло. Но погони не обнаружила. Позади маячили мотоцикл да пара легковушек.
Вскоре показались зубчатые стены венецианской крепости Франгокастелло. Вот мы и в Сфакье.
Мужичок за рулем снова долго прощался с Георгисом. Наконец, развернулся и уехал.
Проводив его взглядом, мы зашагали по обочине. Дорога бежала вдоль моря, горы отступили. Ветер заметно усилился, пригибая к земле придорожные кусты. На волнах появились барашки.
— Почему вы не попросили подвезти нас до Хоры Сфакион? — спросила я.
— Потому что в Хору мы поплывем. Или поедем, если заштормит. Но сами.
— Тогда, считаю, можно уже рассказать план и мне.
— Извините! Просто для меня это было очевидно. Это мои родные места, и маршрут был готов моментально. Не сердитесь.
Я засмеялась:
— Георгис, да я не сержусь. Я шучу. Рассказывайте!
— Мы дойдем до дома моего крестного — это в пяти километрах отсюда. Возьмем моторку и на ней доедем до Хоры Сфакион. Там живет мой сводный брат Лукас… Собственно, там живет почти вся моя родня.
— А чем ваш крестный занимается?
— Помогает сыну — Луке и его семье. Ловит рыбу и привозит им — у Луки небольшой отель и таверна. Раньше, когда мы были детьми, ими управлял сам крестный.
— А в Хоре где мы остановимся?
— В доме моего отца, — коротко ответил он.
Я искоса на него взглянула, отметив, что он не сказал «в моем доме». И осторожно спросила:
— Там никто не живет?
— Иногда… кто-нибудь из родни.
— А я думала, вы под Ханьей живете.
— Там дом мамы. Обычно, когда приезжаю на Крит, я останавливаюсь в нем.
— Почему же при нашей первой встрече вы поселились в отеле?
— Так быстрее, чем ехать из аэропорта сначала домой, затем опять в Ханью. А главное, мне хотелось встретиться с вами наедине… С вами всеми наедине, я имею в виду. А не в кафе или таверне.
Небо глядело голубым глазом, затянутым бельмом. Песок сек ноги. В затылке запульсировала боль, в груди — непонятная тревога.
С тарахтением мимо проехал черный мотоцикл с таким же черным, затянутым в кожу седоком в шлеме. Мне показалось, что звук затих где-то совсем близко, на проселке за пригорком.
— Георгис. — Я тронула спутника за запястье, и он остановился. — Знаете…
— Вы про мотоцикл? Он ехал за нами от Плакиаса, да.
Точно в ответ на его слова, мотоциклист пронесся в обратную сторону. Остановился метрах в пятидесяти от нас. И хотя был к нам спиной, явно наблюдал в зеркало заднего вида.