Открываю новое сообщение в телефоне:
Юля: Меня убивает ее отношение к ребенку, Она ревет, тратит нервы, это неправильно. Она вообще не думает о нем.
Я: Я переживаю совсем из-за другого. Мы понимаем с тобой, что ребенок не виноват в том, каким способом его мать забеременела. Ситуация сложилась так, что я понятия не имею, как вести себя дальше. Ты настолько стала дорога моему сердцу, что я не представляю, как жить без тебя. Но сможешь ли ты делить меня с ними? Я буду полностью обеспечивать Карлу и ребенка. К тому же мне придется постоянно летать в Италию. А в декабре я уже стану отцом…
Юля: Я не хочу даже касаться этого. Если ты будешь меня любить и будешь со мной, ты не допустишь, чтобы я хоть раз усомнилась в тебе и в наших чувствах. И смогу ли я дать тебе столько, сколько уже дала она? Она родит тебе ребенка — часть тебя. А я нет, и пока не собираюсь.
Я: Прости меня. Я должен дать ей еще один шанс. Когда-то мы были счастливы. Если есть хоть единая возможность возродить наши с ней чувства, то я обязан ей воспользоваться. Наша сказка разрушена, окончена. Понимаю, что причиняю тебе боль… У меня у самого разрывается сердце на куски… Но я думаю, что так будет лучше.
Отправляю это сообщение и смотрю на сестру:
— Все кончено. Я отпустил ее, — тихо говорю, и Лия безмолвно протягивает мне стопку с текилой.
Опустошаю ее залпом и смотрю ввысь неба. Сейчас оно такое бархатное, темное. Мириады звезд смотрят на нас со своей вышины. Их красота поражает и гипнотизирует. Им миллионы и миллиарды лет. Все наши проблемы для них, это лишь пыль времени. Ничего не значащая. Мое сердце пронзает острая боль, которую я уже успел позабыть. Но именно сейчас я чувствую себя таким живым. Кажется, что жизнь вокруг меня бурлит и пытается потопить меня под своими волнами. Но этот шторм заставляет острее чувствовать жизнь. Боль это неотъемлемая часть любви. Кто-то из умных философов сказал, что тот кто не чувствовал никогда боли от любви — не знает, что такое настоящая любовь. Пусть сейчас мне больно, но зато я люблю. Знаю, что девушка моих мыслей существует. Что она живет, чувствует и отвечает мне взаимностью. Этого мне вполне достаточно. Знать, что с ней все хорошо… Что она просыпается по утрам и продолжает жить своей жизнью: встречается с друзьями, ходит на работу и дышит со мной одним воздухом:
— Что ты чувствуешь? — спрашивает сестра.
Ее щеки раскраснелись от алкоголя, а голос необычно задумчив.
— Боль.
— Лучше чувствовать боль, чем быть бесчувственным роботом. Марко, меня всегда поражала твоя способность любить. Ты редко влюбляешься по-настоящему, но каждый раз отдаешься этому чувству целиком и полностью. Словно пытаешься раствориться в этом, прочувствовать каждую эмоцию. Ты меняешься, когда любишь. — Она улыбается и продолжает. — В лучшую сторону.