- Привет, Кириллка. Ты так изменился! Тебя прямо не узнать, ну-ка, поворотись-ка сынку, экий ты смешной. - Заров улыбнулся.
- Это Тарас Бульба. Мы в прошлом году в школе его проходили. И совсем я не смешной, у нас все так ходят, сейчас это последний писк.
Одет он был и впрямь экстравагантно, хотя может и впрямь это сейчас последний писк, как сказал парень. Ярославу даже в мыслях было трудно назвать его мальчиком. Перед ним и вправду сидел парнишка лет 17 в ярко-оранжевых джинсах, художественно протертых на коленях и будто бы разрезанных в нескольких местах бритвою, черной футболке с фотографией какого-то угрюмого мужика, исподлобья смотрящего на писателя совершенно безумными глазами. "Курт К...." прочитал Заров под фотографией, дальше майка сминалась, и складка закрывала конец надписи, на ногах у Кирилла оправдывали свое название растоптанные кроссовки, бывшего белого цвета. Шнурок на правой был ядовито-зеленый, как будто фосфором подсвеченный изнутри, на левой обычный, коричневый. Hо главное было конечно не это. Главное было в стрижке, в короткой стрижке, которая хоть и была довольно оригинальна с точки зрения художественного воплощения, но издалека бросалась в глаза не мастерством (а может безумием?) парикмахера, а своим жутко-зеленым оттенком. Ярким, жгучим, ядовитым. Под стать шнурку.
"Hадо же, - подумал писатель, - раньше галстук выбирали под цвет костюма, а теперь шнурки под цвет волос. Или может волосы под цвет шнурков? Hу и фантазия у этого Артема! Хотя, при чем здесь он..."
- Как жизнь то, Кирилл?
- Да нормально все, пойдет.
Заров знал, что когда его посадили в СИЗО, мальчика временно поместили в приемник распределитель, откуда ему тринадцатилетнему, без родителей, документов и ближайших родственников была одна прямая дорога в детский дом. Государству было интересно, как мальчишка оказался на месте убийства одного из ведущих политиков из самых-самых. Государство знало, что у этого парня недавно, и в свете последующих событий видимо не случайно, взорвалась газовая плита на кухне, похоронив с собой половину жилого дома, и оставив его круглым сиротой. Государство даже видело труп этого самого пацана, труп был сфотографирован, вскрыт и опознан. Это был труп Кирилла Корсакова. В этом не могло быть никаких сомнений, юного поэта знали в лицо, а значит спасительной для рассудка следователя могла быть только версия о неизвестно откуда, чудом взявшемся брате-близнеце, хотя ни в родильном доме (это проверили) где родился Кирилл, ни в домоуправлении, ни в школе, ни где еще не было никаких записей о близнеце и вообще, о брате Корсакова. По документам у Людмилы Корсаковой был один сын. И этот сын мертвым лежал в трех метрах от трупа депутата государственной думы с рваной раной в груди. Все сходилось как нельзя хорошо, если не принимать в расчет сидевшего в это время в приемнике-распределителе пацана, который сбивчиво и односложно отвечал на вопросы майора: