Ненапрасных усердий
В этом вакууме
По инерции
Или без неё.
Отдать последнее — своё Терпение
Соединительных тканей
Зонтиков и колоколов
Внутри наших голов
И линейных размеров души,
Которые рассматриваются,
Как планктон,
Ибо их стон
Не может сопротивляться
Течению
И контролю высоты
Под давлением
Архимедовой силы,
Напрягая щупальца-жилы
В этом потоке сознания,
В котором так редки союзы
Новой Мысли
И полёта Медузы…
Кожа, которой коснулась Жизнь
Торжественными чернилами —
Как мило,
Что не забыла
Мелом обвести
Территорию плодовых деревьев
И декоративных сообщений,
Так — без разъяснений —
Наугад
Искать под камнями клад
Наших озеленённых объектов,
Подтверждая квалификацию,
Ландшафтную мотивацию
Своих навыков
В отсечении сухого
И царапающего нашу память
С прополкой и поливом
В пространстве молчаливом,
Когда от холода очнулась
Кожа, которой коснулась
Жизнь…
Глаза с пугливым наклоном,
Вода по склону
Задним фоном,
Мечтающим обрывом
Без стыда — По краю лба
С речью треска сучьев
Осеннего парка,
Давно не жарко
С воротником на разрыв,
Держа похотливый
Комок в горле,
Бросая мысли
В окна
Сухими ветвями,
А что теперь с нами,
Руки порезав
Друг к другу
В души лезем,
Как взломщики
Перешептываемся в полтона,
Смотря в глаза
С пугливым наклоном…
Кто автор твоих первых морщин?
Только тебе понятных причин,
Приведших сюда, где есть —
Бессонных ночей не счесть,
И от каждой надрез
Поперёк всем радостям
И соблазнам.
Помолчим о разном,
Переступив порог
И на один вечер
Сбросивши ношу
Наших широт —
Подержим закрытым рот,
Натворившего столько дел,
Пригвоздивших
К сегодняшнему пути
И теперь хочешь
Толкай-кати
Свои мысли-рубцы
О том, что мы — беглецы
От невечных благ
И затворов,
Зная, что нет завтра.
Сегодня — последний срок,
Когда бы спросить смог,
Задать вопрос один —
Кто автор твоих первых морщин?
Найти бы угол
Без лишних глаз,
Где не хлопают дверью
Напоказ,
Где можно уняться
И не дёргаться
От мыслей в лоб —
Вдвоём чтоб
Присесть и погреться
И найти время «Быть»,
Лишнее — смыть
Проточной,
От жажды — такой сочной,
Как твои блики,
Которые обещают жалеть
Даже Бога, Пока моя тревога —
Частный случай.
Себя не мучай,
Оборачиваясь
В который раз,
Чтобы найти тот угол
Без лишних глаз…
Люди-холодильники
Затянули рубильники
И стоп-краны,
Чтобы не чувствовать раны,
Ведь лёд — так сладок,
Аж бросает в озноб
От таких особ
С сердцами в морозилке,
Оставленных до ужина.
А ты опять простужена —
Обнажена и сложена —
Подтаявшим мороженным,
Когда хочется меньше думать
И больше жить,
Боясь остыть
Окончательно,
Слушать невнимательно
Хруст тонкого под ногами,
Но ты не провалишься —