– Так есть хочется, – говорю я.
– Вот и хорошо. Ой, погоди-ка, я же салат забыл! – Босс идет к холодильнику и приносит на стол большую миску зеленых и красных листьев.
– Из сада? – спрашиваю я.
– Откуда же еще? Соус себе клади.
– Ой, какая прелесть, как будто ешь солнечный свет, – говорю я с полным ртом сливочной пасты и томатного соуса.
– Рад, что тебе нравится.
Несколько мгновений мы едим молча. Мне немного неловко, но не ужас до чего. Я стараюсь выбросить из головы все посторонние мысли, но это у меня плохо получается, они так и лезут обратно.
– Так, значит, субботние вечера ты предпочитаешь проводить дома? – спрашиваю я.
– Ага. Мне ведь уже не двадцать лет.
– Но и не девяносто.
– Ну я же все-таки выхожу, – говорит он, словно оправдываясь.
Я делаю большие глаза, и мы оба смеемся.
– Ну ладно, ладно, иногда я выхожу, – вносит поправку Бен. – Время от времени. Короче, раз в сто лет встречаюсь с парнями в пабе неподалеку. Знаешь, у нас там очень весело. Но вообще-то я скорее трудоголик. В последние годы так прикипел к «Центру Моретти», что надолго он у меня из головы нейдет.
Я киваю.
– Вполне могу понять, почему тебе оттуда никуда не хочется. Там так здорово!
– Рад, что ты так думаешь.
Надеюсь, он не заведет сейчас разговор о моем повышении. Я еще не готова дать ему ответ.
– А еще я очень рад, что ты у меня работаешь, – говорит босс, глядя мне прямо в глаза.
Пытаюсь отвечать ему тем же, но не могу долго выдержать его взгляд и опускаю глаза. На меня снова накатывает волнение. Бабочки внутри снова машут крылышками. Я делаю глоток вина и накалываю на вилку подушечку равиоли.
– Почему ты не женат? – спрашиваю, радуясь, что голос мне не изменяет, и тут же страшно смущаюсь из-за того, что задала такой личный вопрос. – Ой, прости, – заикаюсь я. – Пошли меня к черту, если не хочешь отвечать.
– Да нет, что тут такого? – отвечает Бен, пожимая плечами. – Скучная история про мальчика-итальянца и его подружку. Мальчик надеялся, что они будут вместе долго и счастливо. А девочка предпочла его лучшего друга.
– Нет! – говорю я. – Какой ужас. Вот стерва.
Моретти кивает и улыбается.
– Ага.
– Ты не возражаешь, если я спрошу, когда это было?
– Да так, пару лет назад. Мне следовало понять, что между нами что-то не так. Я трижды просил ее выйти за меня замуж, а она трижды отвечала, что хочет еще подождать. – Голос шефа звучит беззаботно, но в его глазах я вижу боль.
Кладу ладонь ему на руку.
– Прости меня, пожалуйста.
– Да ничего, старая история. И вообще, думаешь, я для того пригласил тебя на ужин, чтобы поплакаться тебе в жилетку на свою бывшую любовь?