При виде меня он надел на нос чиненое-перечиненое пенсне, окончательно став похожим на крысу. Я вспомнила наши приключения в мире фантасмагорий Гофмана и первым же вопросом чуть не сорвала маскировку:
– Простите, сэр, вы, случайно, не Мышиный король?
– Я-то, мисс?
– Миссис. Вы-то, вы.
– Кто, миссис?
– Ну, Мышиный король из «Щелкунчика»?
– Какого «Щелкунчика»?
– Гофмановского.
– Хм, надо проверить, – задумался он, листая тощую тетрадь посетителей. – Нет, миссис, в последний год у нас такой не останавливался.
– Забудьте, – чуть утомленно вздохнула я. – Скажите лучше, у вас есть свободные номера?
– Так вам нужен свободный номер? Что ж вы сразу не сказали?
– Ах, по утрам я такая рассеянная. – Я кокетливо поправила шляпку, взмахнув наращенными ресницами, но, похоже, на местный гостиничный персонал мои чары не действовали.
– Боюсь, что нет, миссис. У нас всего три номера, и все они заняты, – поджал губки хозяин.
– Какая досада. А не проживает ли в одном из них мой старый знакомый доктор Джон Ватсон?
– Пожилой англичанин?
– Ну, лет сорок – сорок пять, – наобум сказала я, потому что примерно столько ему было в нашу прошлую встречу.
– Хромает на левую ногу и ходит, опираясь на костыль?
– Нет.
– Носит темные очки? Шепелявит и правая рука скрючена?
– Нет.
Я невольно содрогнулась, представляя, какая клиентура здесь собирается.
– Блин, да просто посмотрите по фамилии Ватсон. Он настоящий джентльмен, лондонец, бывший военный врач.
– Рыжий? – еще раз с надеждой уточнил «Мышиный король».
– Скорее шатен.
– Шатен – это как, миссис?
Я почувствовала, что еще один уточняющий вопрос, и я его пристрелю на месте. У меня нервы не железные.
– Просто скажите мне, останавливался ли у вас мистер Джон Ватсон или нет?
– Я не имею права вам раскрывать личную информацию о постояльцах, – гордо выпрямился крысоподобный житель Суссекса, и меня прорвало.
Кирдык тебе, урус!
Я с нежной улыбкой вытащила из ридикюля шестизарядный «смит-вессон» и, приложив черное дуло к переносице этого типа, нежнейшим голосом тихо прорычала:
– Говори, сволочь, где доктор Ватсон, или, клянусь Робертом Льюисом Стивенсоном, я просверлю в твоем черепе дырку величиной с Австралию!!!
– В-вы исполните мою мечту, миссис, – пьяно раздалось откуда-то сверху. – П-пристрелите этого зануду, который в-вечно запирает буфет с бренди.
По лестнице, едва держась на ногах, спускался дорогой миллионам читательских сердец Джон Ватсон. Очень и очень хороший. Если вы поняли, что я имею в виду.
– Доктор Ватсон! Как я рада, что вы не уехали.
– Я и-и не собирался уезжать, м-миссис Алина, – заплетающимся языком протянул Ватсон, пытаясь сфокусировать на мне осоловелые глазки. – Но, к-как я сказал, этот н-негодяй вечно запирает буфет с бренди. А?! Поэтому мне п-пришлось искать другое место, где усталый д-доктор, в-ветеран войны, преданный с-своим лучшим другом, может хоть на время з-забыться и унять сердечную-у боль…