— Кто он? — Мне необходимо это знать.
Мой взгляд застывает на мужчине, но я не могу хорошо его рассмотреть. Вижу только темные волосы и татуировки на шее.
— Предполагаю, тот, с кем тебе придется однажды посоревноваться, — смеется Сакс и, как только хочу спросить, что он имел в виду, исчезает.
Рядом раздаются громкие аплодисменты. Она смотрит в сторону звука, и затем ее взгляд останавливается на мне. Она застывает с открытым ртом — так проходит несколько минут. Люди начинают шептаться. Кто-то что-то говорит ей, и она переводит взгляд обратно на мужчину в первом ряду. Потом начинает плакать и убегает со сцены у всех на глазах.
Снова звучит музыка, а я теряюсь — что это такое сейчас было? В стороне замечаю балкон и выхожу туда, закрыв за собой дверь.
Этот голос. Я знаю его. Но как и откуда?
Щелкает дверь, давая мне знать, что кто-то вошел. Я пробыл здесь минимум час, не желая идти внутрь. Не знаю, что делать. Разворачиваюсь и вижу, что это она.
И, черт.
В красном. Платье в пол каскадом обнимает ее длинные ноги, обутые в туфли на высоких каблуках. Она вся в красном, только щеки ее все больше белеют, пока она разглядывает меня.
Почему эта женщина так на меня смотрит? Может, ей знакомо мое лицо? Сердце бьется, как барабан, отдаваясь громким шумом в ушах.
Она отступает и трясет головой. Не знаю, что делать.
Что мне сказать?
Она меня знает, но откуда?
Я чувствую, будто знаю ее, но как?
Что-то притягивает меня к ней.
Именно поэтому я так одержим каждой голубоглазой блондинкой?
Кто эта женщина?
Она открывает рот — хочет что-то сказать — и я взбудоражен тем, что могу услышать.
Кто эта женщина?
Не могу перестать задавать вопросы самому себе, особенно этот: кто она?
— Я... не могу...
Я перестаю дышать. Этот голос, он словно бархат — мягкий и успокаивающий. Тот самый, который преследовал меня. Тот, что был в моих снах. Я узнаю его где угодно. Из ее глаз льются слезы, скатываясь по щекам, но она не вытирает их. Она просто стоит рядом со мной и смотрит на меня, будто именно у меня есть все ответы.
— Как тебя зовут? — Я должен задать этот вопрос, мне необходимо знать хотя бы это.
Она смотрит так, будто я ее ударил. Даже отступает, словно я могу сделать еще больнее.
— А ты не знаешь? — спрашивает она, склонив голову набок.
Этот вопрос какой-то неправильный, особенно если смотреть на слезы, льющиеся по ее лицу. Я могу только покачать головой. С выражением боли на лице, она опускает голову, прячась от меня.
— Я... — произносит она снова, потом замолкает и оглядывается назад. Такая красивая, даже со смазанным макияжем. Мое сердце замирает. — Мне нужно идти...