Шёл шестой день моего Пути. На ладонях у меня появились мозоли, кожа потемнела от загара. Ел я очень мало: убивать зверей было жалко, да и с готовкой возиться некогда, всё время уходило на травы. Чуть выдавалась свободная минутка, я танцевал с мечом, а потом купался в ручье и дремал под жгучим солнцем, веселясь от мысли, что я, всегда такой осторожный, так безрассудно лезу в бой с жестокими… нет, просто равнодушными, лишёнными жалости стихиями. А стихии отдавали должное моей дерзости: от холодной воды я не простудился, на солнце не обгорел, непривычная пища не доставляла желудку ни малейшего беспокойства. И отцовский меч не валился из ободранных рук, в лесу мы с ним ладили ничуть не хуже, чем дома. А потерю долгожданного Посвящения смягчал плащ Мейджиса — и назвал же он меня Лордом при прощании! А подобные выражения Мейджис на ветер не бросает.
Нет, жилось мне в Лойрене вовсе даже неплохо. Можно бы сказать — отлично…
Если бы не Вил! Ледяной взор. Молчание. А как-то раз за свистом меча я услышал тихий плач. Почти беззвучные сдавленные всхлипывания. Но едва подошёл поближе, звуки утихли, а проверять было бы невежливо, да и сложно: лицо он прятал в одежде, из которой я устроил ему постель. Когда же поднял голову, я не заметил следов слёз. Похоже, всё-таки ослышался… Но сомнение осталось. И тревога тоже. Этот взгляд… Он всерьёз обиделся на тот удар и не хочет меня простить, что бы я для него ни делал?
Я почистил и бросил в котелок трёх рыбок, развёл огонь под котелком и улёгся в тени раскидистого вяза. Сердится или нет, но сейчас он болен и нуждается в уходе. А потом? Уйти молча или попробовать помириться? Дева Давиат, как всё это сложно!
— Где моя минела?
Я вздрогнул. Его голос… в эллине он был полон такого отчаяния, что сжималось сердце. Здесь, в прошлый раз, — дрожащий, слабый, как писк котёнка; и мне было жаль его до слёз и хотелось защитить и согреть. А теперь — острый, как заточенная сталь. Об такой голос и до крови порезаться недолго!
Я встал, вынул минелу из развилки в ветвях и подошёл к нему. Он удивил меня: легко приподнялся на ладонях и сел, скрестив ноги; все движения плавные и грациозные — и не скажешь, что ему больно! Чёрные глаза ожили и сверкали колючими огоньками:
— Без чехла? Трясины! Давно?
Я решил «трясин» не замечать: он же бродяга, он привык к грубым словам. Зато больше не молчит!
— Нет-нет. Я всегда храню её в чехле. Просто я её брал недавно. Я бы не забыл про чехол.
— Ты брал… — сталь оделась в бархат: — Прошу прощения, милорд.
— Да не за что. Не зови меня на «вы», я не люблю всяких почтительных обращений.