– Что ты сказал? – говорю я, и желудок мой подскакивает к горлу, будто сейчас меня вырвет.
– Просто приезжай, – отвечает он и вешает трубку.
Дре подкатывается ко мне.
– Кто это названивает тебе в такую рань? – стонет она. – Прошу тебя, скажи, чтобы он захватил пиццу. Мне просто необходима пицца. Или тако. Или и пицца, и тако, может быть.
– Не могли бы вы обе заткнуться? – раздается с пола стон Либби. Она все еще в вечернем платье, но в одной туфле. Я, по крайней мере, сумела ночью переодеться в пижаму Дре.
– Мне надо идти, – говорю я, вылезая из кровати.
– За пиццей? – с надеждой спрашивает Дре.
– Просто… мне пора, – говорю я. – Можно надеть что-то из твоего?
Невозможно представить, что я появляюсь у Сета дома во вчерашнем ночном наряде. Вообще больше не надену его. Хочу забыть и об этом платье, и о вчерашней ночи, хочу притвориться, что ее вообще никогда не было. Дре кивает на свой гардероб.
– Мой дом – твой дом, – говорит она. – Точнее мой шкаф – твой шкаф.
Сначала иду в душ, и когда возвращаюсь обратно в комнату, Дре с Либби уже снова сопят. Приходит сообщение от Сета: «Так тебя ждать или как?» Мне его приказной тон явно не нравится. Не нравится сознавать, что, возможно, я принимала привязанность и нежность Сета как должное, как нечто, что невозможно просто так потерять. Но больше всего мне не нравится ощущение того, что я поступила мерзко.
Всю дорогу до дома Сета я думаю, нужно ли рассказывать ему о поцелуях в клубе. Разумеется, ему вовсе не обязательно об этом знать. Это была просто дурь, глупость, ошибка. В конце концов, никто не застрахован от ошибок.
Едва Сет открывает, как я тянусь губами к нему. Я вдруг понимаю, что если не поцелую его сейчас, то просто умру, как будто, поцеловав Сета, я отменю, сотру из памяти тот поцелуй с незнакомым парнем в клубе. Но Сет отстраняется и, не пригласив меня войти, обходит меня и закрывает за собой дверь трейлера. Его голубые глаза холодны как сталь, и он смотрит на меня так, как никогда прежде не смотрел. Брезгливо. Как будто я перемазана в грязи и могу его испачкать.
– Мама видела тебя вчера в Моронго, – сообщает он, и я чувствую, как у меня внезапно перехватывает дыхание.
Я приказываю себе успокоиться. Значит, она меня видела. Но отнюдь не означает, что видела то, как я целовалась с кем-то на танцполе.
– Но ты ее не заметила, – добавляет он.
– Ах вот как, – отвечаю. Как будто он сказал ничего не значащий пустяк. – А она… дома?
Сет качает головой:
– Нет. Но даже если бы она и была дома, не думаю, что захотела бы тебя увидеть. Да и я не уверен, что хочу тебя видеть. Но… но все-таки я хотел бы услышать от тебя… Услышать от тебя правду.