Итак, таковы результаты выборов. Расклад очевиден. Второго тура не будет. Будущее города доверено прежнему главе. Ещё на четыре года.
Спасибо, что были с нами. Встретимся в вечерних новостях.
Кутузовский проспект, как всегда в утренний час, напоминал засорившуюся канализацию. Машины, уже давно слитые в один поток, текли медленно, воняли выхлопными газами, грязью, омывающей жидкостью. Будто смытые на дорогу отходы, попав в водоворот, из которого уже не выбраться, они хаотично перетекали из одного ряда в другой, меняя цвета течения. Получалось, будто пробка ещё и вращается вдоль своей оси, ну или кто-то невидимый играет сейчас на Кутузовском в гигантский кубик Рубика.
В пробке, в одном из тех многочисленных автомобилей, которые принято называть представительским классом, на заднем сидении ехал чиновник, заместитель министра по культуре. Человек довольно молодой для такой должности, хотя уже седой и с целым созвездием морщинок вокруг глаз. Водитель чиновника явно нервничал – через два часа он доложен доставить шефа в министерство на совещание. Они специально выехали задолго пораньше, но скорость пробки все равно щекотала нервы, шанс на то, что человек на заднем сидении не приедет во время, с каждым километром все увеличивался.
И только самому чиновнику было наплевать на то, успеет он или нет. По крайней мере, водитель видел, что тот сейчас далеко от Кутузовского.
Шеф вообще с самого утра был не в духе. Сначала позвонил за пятнадцать минут до обговоренного часа выезда и спросил, почему машина опаздывает, потом наорал за то, что кондиционер работал не на полную мощность. И что уж совсем испортило настроение водителю – это то, что когда выезжали из дома на дорогу, шеф неожиданно ударил его по плечу и попросил не давать ему спать. Мол, если он уснёт, то ему снова приснится что-то такое, от чего он станет ещё злее.
«Здрасьте-приехали, – подумал водитель, – сейчас ещё за твоим сном следи, мало дороги-то!».
А сон действительно испортил настрой замминистра. Он думал о нем всю дорогу. Что-то подобное ему уже снилось лет пять назад – он без рубахи на высоком пьедестале кувалдой разбивает железный памятник Серпу и Молоту. А вокруг кипит горящая лава и жжёт ему кожу, и вот уже скоро эта адская жидкость смоет его и расплавит, и он станет лишь каплей или паром, или искоркой в этой гигантской печи.
– Александр Васильевич, вы опять засыпаете! – заботливо сказал водитель, увидел, как у шефа закрылись глаза, и тело слегка съехало с кожаного сидения.
– Спасибо, Володя! – поблагодарил Александр Васильевич, – я не спал!