ЛОЗАННА.
Но, прежде чем появиться указателю, передо мной возникает нечто совсем другое: за одним из поворотов неожиданно образовался затор, а впереди стоящих машин под яркими лучами фар снуют люди, словно ночные насекомые.
Выскочив из "вольво", я тоже отправляюсь туда в роли невинного зеваки. Какой-то старый "ситроен", обгоняя "опель", хотел прижать его к бровке. Но "опель", видимо, не принял правил игры, и "ситроен", вместо того чтобы отстраниться, с ходу врезался в него. Как раз в тот момент, когда я подхожу к месту происшествия, санитары уносят к машине "скорой помощи" лежащего на носилках человека. Человека в яркой клетчатой рубашке с залитым кровью лицом.
- Вы не видели водителя "ситроена"? - недоверчиво спрашивает полицейский, увенчанный белой каской мотоциклиста.
- Что вы, как я мог его видеть? - отвечает молодой человек с темными косматыми бакенбардами - по всей вероятности, непосредственный свидетель несчастного случая. - Когда я подъехал, в "ситроене" никого не было
- Так нахально врезаться... - восклицает какая-то пожилая женщина. - Ведь это же преднамеренное убийство!
- Убийство или самоубийство, не твое дело! - одергивает ее супруг и торопливо уводит к выстроившимся на дороге машинам - Для этого существует полиция
Полиция в самом деле налицо, так что все идет своим чередом Место происшествия огораживается, поток скопившихся машин направлен в объезд, и я, уже сидя за рулем "вольво", проезжаю мимо разбившихся в лепешку автомашин и устремляюсь к Лозанне.
Сделав остановку перед вокзалом, я захожу в бар отеля "Терминюс". Совершенно машинально заказываю бифштекс, даже не соображая, что сейчас вряд ли смогу есть. В эту минуту Белев, наверно, корчится в агонии, если агония не осталась для него позади. И здесь замысел, с такой тщательностью выношенный, полностью и окончательно провалился.
Строго говоря, сейчас все мое внимание должно быть сосредоточено именно на этом. Но в отличие от моего приятеля Любо я так до сих пор и не привык смотреть на вещи сугубо профессионально. И как я ни стараюсь начать с главного и закончить тем, что в данный момент является для меня главным, моя мысль то и дело ускользает к человеку в клетчатой рубашке, распростертому на носилках, с залитым кровью лицом.
Плачу по счету. Бифштекс остается на столе почти нетронутым.
- Вам не понравился бифштекс? - сочувственно спрашивает кельнер. Наверное, вы любите не такой кровавый?
- Наоборот, мне по вкусу еще более кровавый, - говорю в ответ. - Но у меня дьявольски болит зуб.
Еще более кровавый... Пересекаю улицу и вхожу в здание вокзала. Юркнув в одну из телефонных кабин, начинаю листать справочник. Пострадавший, должно быть, в городской больнице. Набираю номер, спрашиваю.