– Постойте, – останавливаю его руку. – Это действительно романтично, – улыбаюсь в ответ на его неуверенный взгляд. – Я хочу взять эту бальную книжку и не верну ее вам ни при каких условиях. – Я делаю паузу. – Даже наоборот, если вы не впишите в нее свое имя, я ужасно расстроюсь.
Сияя улыбкой, Александр берет серебряную перьевую ручку. Я открываю бальную книжку на первой, чистой странице. Он хватает со стола маленький карманный ножик, раскрывает его и прокалывает подушечку пальца. На коже выступает алая капля. Он обмакивает в нее ручку и размашисто вписывает свое имя в графе «Встречи».
– Александр! Кровью? Вы серьезно?
Я во все глаза смотрю на него. Кровь? Нож, бальная книжка, граммофон, ручка.
– Я хочу быть с вами вечно, – хмурится он. – Разве вы не желаете того же?
Прижимаю ладонь ко лбу.
– Просто… что-то крутится на самом краю сознания, но я не могу вспомнить. С вами бывало такое?
Александр делает шаг ближе и проводит ладонью по моей шее, а после целует кожу там, где только что были его пальцы, и спрашивает взволнованным шепотом:
– Ты хочешь быть со мной?
– Да.
Он спускает рукав с моего плеча и целует обнаженную кожу.
– Ты любишь меня?
– Да.
Следующий поцелуй касается открытой шеи под самым подбородком.
– Тогда впиши свое имя, – шепчет он мне на ухо.
Ключицы что-то щекочет, и я автоматически тру кожу рукой. Пальцы нащупывают нечто маленькое и металлическое. Я опускаю взгляд. Кулон в форме метлы? Александр крепко удерживает мою ладонь и прокалывает ножом подушечку пальца.
– Может, я просто запишу имя чернилами? – спрашиваю я.
– Кровь значит гораздо больше. – Он кладет нож на стол. – То, что скреплено кровью, никому не разрушить.
Я опускаю взгляд к выступившей на пальце капельке крови, Александр протягивает ручку. Воспоминание моих запятнанных кровью рук вспыхивает перед глазами. Музыка. Граммофон. Танцевальная книжка. Кулон-метла. Ручка. Кровь. Нож. Вред. Бред…
– Редд, – восклицаю я.
Стоит имени сорваться с губ, и я чувствую себя иначе. Ощущение, словно сознание мое – затянутое тучами небо, которое начинает проясняться. Непонятная эмоция мелькает на лице Александра, он упорно предлагает мне ручку.
– Имя, Саманта.
Очередная туча исчезает с небосклона.
– Элис, – бормочу я.
– Кто?
– Элис. Она подарила мне этот кулон.
Я смотрю на него, на идеально уложенные волосы и гипнотически сияющие глаза. Надеюсь, Александр сможет объяснить, о чем я говорю. Потому что я в данный момент сама себя не понимаю. На долю секунды он выглядит взволнованным:
– Боюсь, мы с ней не знакомы.
Опускаю взгляд на кулон.