А она будет жить дальше. Улыбаться и обнимать другого. Дарить заботу и нежность не ему. Просыпаться в чужой постели. Закрыл глаза и представил, как вдавливает пальцы в ее шею, как затихает ее пульс под рукой, а мертвые глаза застилает мутная дымка. Пожалуй, это хорошее решение – уничтожить источник боли. Когда комар впивается в кожу, его убивают, не задумываясь. Всего несколько движений – и Маргарита навсегда исчезнет из его памяти. Никогда и ни для кого не будут сиять эти колдовские глаза, а чувственные губы больше никому не улыбнутся.
Она умрет быстро – это лучшее, что он может ей подарить. Все люди мечтают о быстрой смерти. Он просто стиснет пальцами тоненькую шею, и все. Она даже не почувствует боли. И освободит от боли его. Выгодный обмен.
Мужчина тут же одернул себя. И как только такая жуть могла прийти в голову? Слишком долго пришлось жить с этой болью, вот крыша и поехала. Нельзя убить человека просто потому, что он бессовестный. Можно лишь простить и пойти дальше. Вот, что он должен сделать. Простить и отпустить.
Но ядовитый шип все сильнее раздирал сердце и отравлял разум. В голове без конца крутились жестокие слова, написанные рукой Маргариты. Торопливые строчки словно выгравировали в его сознании, он помнил их наизусть: «...Все эти годы я нагло тебе врала... Я люблю своего брата, Романа Вершинского... В тебе я видела лишь соломинку... Пожалуйста, забудь меня».
Неукротимая ярость захлестнула его, и Нестор вышел из дома навстречу кровавому закату.
Эпилог
Единственный свидетель
Бордовый дом одиноко и величественно стоял на краю багрового леса. Он по-прежнему казался окутанным притягательной тайной и привлекал внимание любого, кто хоть раз видел его. Каждое утро рассвет неизменно стучал в окна солнечным лучом, а на закате бордовые стены пылали, словно обагренные кровью.
Видишь, какой красивый закат? Посмотри на него в последний раз. Эти маленькие облака похожи на капельки крови, словно небу была принесена жертва.
Ветер приносил обрывки чьих-то фраз. Приносил яркие образы и чужие воспоминания. А дом жадно их впитывал. Удивительно, но он знал все о своих обитателях.
Нестор Лесков никогда в нем не жил, но его секреты тоже замурованы в этих стенах, и когда-нибудь главная тайна будет разгадана. Затянутое дымкой небо уже темнело, а Нестор все еще брел по изогнутой тропинке, с трудом переставляя ноги, как усталый старик. Еще полчаса назад ярость бурлила в его крови, как масло в кипящем котле, грозясь затопить разум.
А сейчас перед его глазами стояло окровавленное тело Маргариты, проткнутое металлическим прутьями. Он продолжал тяжело ковылять по тропинке, без конца задавая себе один и тот же вопрос: «Разве я мог убить ее?»