Однако для построения непротиворечивой картины мира исходных данных явно мало. Надо включать логику и ставить правильные вопросы.
- А что было в прошлый раз? - вкрадчиво вопросил я нейтральным тоном.
- Да то же самое, - бодро сообщила она. - Травма головы.
- Так-так, - потрогав голову, никакой травмы я там не обнаружил. Поэтому спросил прямо: - И ты знаешь, кто я?
- Конечно, вы Антон Михалыч Бережной! - блондинка ослепительно улыбнулась. - Мой старый друг, уже тыщу лет.
А вот эта информация, особенно в первой части, сомнений у меня не вызвала. Ясное дело, я это он! Достаточно было намекнуть мне, и сразу припомнилось: Антон Бережной. И конечно, я старый. Вот только откуда она меня знает? Что ж, очередной прямой запрос:
- А ты кто?
- Не узнаете, Антон Михалыч? - огорчилась ангелина.
С горькой миной она сунула мне бутылочку с каким-то травяным отваром и снова погладила по щеке. Мне тоже стало обидно, ведь прямого ответа я не получил. Женщины сложные существа, они умнее мужчин в четыре раза. А уж хитрость «слабого пола» никакой геометрией не измерить. Это доказано английскими учеными, поэтому женская логика не всегда понятна. А когда кажется понятной, потом может обнаружиться совсем не то, что думал.
Ангельская блондинка вздохнула. Видимо, предельно простой вопрос поставил ее в тупик - система зависла. Внезапно она метнулась к зеркалу над раковиной. От этого вихря в комнате поднялся ветер, разнося вокруг чудесный девичий запах.
- Да вот же я, Алена Козловская! - в подтверждение своих слов она ткнула в зеркальное изображение.
- Хм... - пробормотал я недоверчиво. - Прости старика, запамятовал.
- Ну какой же вы старик? - изящным движением она подхватила с тумбочки дамское зеркальце с ручкой. - Смотрите, Антон Михалыч.
Из зеркала ухмылялась моя собственная физиономия, однозначно. Так-то оно так, только куда-то делись морщины и пегая седина, лишь легкая проседь серебрилась на висках. Слово «благородная» здесь было бы подходящим, наверно. Щетина на щеках черная, как было когда-то, двадцать лет назад. Белки глаз без желтизны, и мешков под глазами нет. Однако... Отложив зеркало, я заинтересовался своей рукой: от пальцев несло порохом. Запах больницы все перебивал, но кислый дух горелого пороха перепутать с чем- то другим трудно. На мгновенье почудилось, будто сижу на дне окопа, снаряжая патронную ленту. А рядом, захлебываясь, короткими очередями кашляет пулемет.
Хм... Дожился. Крыша едет не спеша, а в кармане ни гроша. Нет, стрелять я умею, и старенькая «тулка» в домашнем сейфе имеется. Вот только на охоту выезжал последний раз лет десять назад. Эта мысль мелькнула и ушла, потому что заинтересовало другое, сама рука. Давняя дряблость кожи пропала, вместе с привычными пигментными пятнами. И бицепс не вялый, а упругий. Хм... Значит, круто я попал на тиви - все это дьявольские проделки.