А ведь я всегда, всегда пытался найти эти Окна, знал, что они есть.
Окна в параллельное измерение, в иную реальность. Еще когда любил подолгу смотреть на зеркальную поверхность елочных шаров на новогодней елке. Там я видел себя и привычные книжные шкафы, телевизор, пианино, но все это было измененное, иное. Все слегка искаженное и расплывающееся в необыкновенном разноцветном мерцании.
Огненная пыль в алом тумане.
И неужели я теперь смогу постичь их, смогу управлять ими. Этими Окнами, состоящими из истинного света, продолжением тех, детских грез.
У меня наконец-то получилось. Какой ценой, можно было бы посетовать, но к чему вспоминать, что было? Ведь теперь все изменится.
Сосредоточившись, собрав свое внимание, восприятие, все свои чувства в одну точку, я начал искать Окно.
Окна даруют нам нашу силу.
Через них мы выпускаем в наш мир свет или тьму, чистую первозданную энергию.
Окна манят к себе, но играть с ними опасно. Слишком велик соблазн переступить через черту, отделяющую тебя от абсолютного, неизведанного, потустороннего. Этот мир от другого.
Это как стоять на карнизе стоэтажного небоскреба, на самом краю, и пытаться смотреть вниз. Страшно так, что душа уходит в пятки и отнимается язык, и в тоже время — так и тянет сделать шаг вперед.
Огненная пыль заплясала перед глазами.
Яркие, ослепительно белые точки. Десятки, сотни, тысячи сверкающих пылинок слетались друг к другу, образуя ровный сияющий прямоугольник.
Свет!
— Прекрати, Проводник! — зашипел Барабашкин. — Что тебе еще рассказать?! Прекрати меня мучить!
— Где остальные твои подручные?
— Да кто где. — буркнул Барабашкин. — Как противоборство обломалось, рассыпались, разбежались по городу. Тут же Уруту на каждом углу болтаются. У кого-нибудь нервишки не выдержат, такая мясорубка может начаться…
Что-то было с ним не так.
Я был как пьяный от произошедшего, от того, что у меня наконец-то получилось сделать. Но все же я улавливал несоответствие, фальшь всей ситуации.
Сидящий перед мной готический принц никак не хотел занимать в моем воображении положенное ему место. На полигоне, на месте противостояния, напротив безликого хозяина города.
Я почувствовал легкое покалывание в затылке. Совсем легкое, и если бы я не раздумывал, напряженно пялясь в стол, может ничего бы и не почувствовал.
— Гостей ждешь? — грозно спросил я, поднимая глаза на Барабашкина.
Он моргнул, не понимая. Собрался было приоткрыть рот.
— Не советую кричать. — сказал я негромко. — Прижгу.
Барабашкин выдохнул. Обреченно мотнул черными прядями.
Я поднялся со стула и аккуратно залепил ему рот полоской скотча. Он не пытался сопротивляться. Ему вполне хватило предшествующего представления.