Почтовик не шевелился, Денисов положил руку ему на плечо — парень встрепенулся, зевнул. Он словно имитировал внезапное пробуждение.
Внизу, на столике, Денисов увидел еще связку массивных железнодорожных ключей; дыню — обычную в это время года у почтовиков, возвращающихся из Средней Азии, и новую, купленную, по-видимому, совсем недавно женскую головную заколку.
Запах дыни Денисов почувствовал еще в коридоре.
«Бригада на месте», — подумал он.
Инспектор мельком оглядел дверь транзитной кладовой в торце вагона, она была тоже закрыта. Свет внутри не горел.
Денисов вернулся в сортировочный зал.
— Счет пять — один… — не отрываясь от экрана, сообщил стрелок. — Чудеса!
— Давно здесь стоите? — спросил Денисов начальника вагона.
— Что? — Ольшонок уменьшил звук. — A-а… Больше суток!
— Когда обещают загрузить?
— Еще вчера. — Он снова махнул рукой.
В атмосфере вагона чувствовалась напряженность.
Денисов вернулся в большой коридор, к кухонному узлу. Электрический самовар был пуст и холоден, чай, по крайней мере, в ближайшие часы — в такой-то мороз! — не пили. В кастрюле лежали ложки, несколько разварившихся картофелин в мундире, в ведре — пустые бутылки: две из-под «Старорусской», одна от марочного портвейна — на ее этикетке Денисов рассмотрел фиолетовый штамп вокзального ресторана.
«Что-то определенно произошло», — подумал Денисов.
Рядом с ведром он увидел еще сметенный в угол сор, обрывки бумаг. У самой двери лежала пуговица от мужского пальто. Все бумажки, даже самые мелкие, не был скручены, как это бывает, лежали полуразвернутые либо развернутые полностью.
«Что-то искали. Такое впечатление… Будто по ошибке порвали какие-то нужные записи».
В купе проводницы слышался тихий разговор. Когда Денисов постучал, разговор прекратился.
— Входите, — крикнула проводница.
Она сидела в той же позе у столика, по-прежнему закутавшись в пальто. Денисову был виден ее профиль, поднимающаяся вокруг головы к затылку аккуратная укладка. Мужчина в куртке располагался рядом, спиной к двери.
Неожиданно Денисов увидел цвет подбоя на капюшоне куртки. Подкладка была. огненно-красная. Маркая.
— Вы не работник вагона?! — Денисов сразу насторожился.
— Нет. Зашел в гости. — Мужчина улыбнулся, поправил очки.
— Откуда вы?
— Из Клайпеды. — Подумав, он представился: — Ричард Вайдис, экономист.
— Давно здесь?
— Со вчерашнего вечера.
Мужчина достал бумажник, извлек заключенный в кожаные корки паспорт, раскрыл на первой странице.
«Вайдис…» — было проставлено крупным каллиграфическим почерком.
Денисов возвратил паспорт, повернул назад, в сортировочный зал. Начальник вагона ждал его: он сразу поднялся.