Вывод?
Нужна команда. А её кормить надо, да и жить где-то.
Организовать свою компанию? Стать Большим Боссом с длинноногой секретаршей?
Не спорю – идея заманчивая. Особенно в плоскости наличия безотказной красотки рядом, но сидеть в офисе, перебирая бумаги? Не… Не моё. Мне простор нужен. Свобода.
Пойти в политику?
Замутить свою партию? Да их тут как собак нерезаных. Одной больше, одной меньше. И не заметят. Впрочем, если грамотно подойти – я же был на экранах? Был.
Уверен – СМИ будут рады такой сенсации и помогут мне тему раскрутить, но… Чёрт. Куда ни кинь – всё время эти «но» вылезают!
Но политика – слишком грязное дело. Даже для меня – не отличающегося особой чистотой помыслов. Вот так, как они, врать с экрана – не смогу.
Сказал – сделал.
Я так привык.
А давать обещания, забывая про свои слова стоит только камере отключиться – извините, не ко мне это.
Значит – придётся выполнять, что наобещаю. А это – уверен на все сто, или даже пятьсот процентов, остальным не понравится. Угу. Точно. Кому такой «правильный» нужен?
Утопят.
Предварительно изваляв в грязи. До чего докопаться – найдут. Не святой я. А даже если и не найдут – придумают. В этом мире сфабриковать обвинение – это как два пальца об… Ну, вы поняли.
Так что и этот вариант отпадает.
М-да… Варианты отпадают, а вот Древний нет. Этот своих планов менять не будет.
Хорошо, что хоть он сам-лично мне ничего сделать не может. Только чужими руками.
А отсюда вывод – между мной, и теми, кого он пришлёт, должно стоять как можно больше людей. Доверенных мне и проверенных. Угу. Тоже мной.
Значит – нужна структура. А к структуре – база и финансы. А на торговце столько я не подниму – тут миллионами ворочать надо.
М-да… Вернулись откуда начали…
Так ничего и не придумав направляюсь в бар. Может кружка-другая хорошего пива поможет?
Бар был почти пуст – утро выходного дня, если жить по местному времени, откуда же клиентам взяться? Все ещё спят, приходя в себя после вчерашнего вечера и копя силы к сегодняшнему.
А вечера здесь да, насыщенные. Даже и без мордобития насыщенные – за порядком следит внушительных габаритов охранник, сейчас дремлющий за своим столиком.
С ним я уже знаком – что на этой Станции, что здесь, в этом баре, я уже почти свой – раз десять тут столовался. Проходя мимо него взмахиваю рукой, приветствуя ветерана и он мне кивает, не раскрывая глаз – точь-в-точь как кот, притворяющийся спящем подле мышиной норы. Бдит. Для него я, тоже бывший ветеран, есть фигура, не представляющая опасности. Не друг, до этого статуса мне ещё расти и расти, но и не враг. Так, гость. Работяга, по его классификации.