Узкая улица небольшого городка, на которой очутился Сергей, не очень напоминала деревянную авеню Дикого Запада, где он вознамерился побывать. Дома здесь были небольшие, но большей частью каменные. Вдоль улицы стояли фонари, где-то послышался шум автомобиля. С противоположной стороны улицы, где ярко-зеленым светом мигала реклама, доносилась музыка.
«Начало века, что ли?» — подумал Сергей и пошел на звуки музыки, удивляясь реальности ходьбы. Он прошел под небольшим навесом и, распахнув настежь слегка приоткрытую дверь, оказался в мрачноватом баре, где за столиками в клубах табачного дыма сидели люди с невыразительными лицами, пили свои бренди или виски, закусывали и о чем-то невнятном переговаривались. Стоящий за стойкой бармен протирал бокалы. В дальнем углу на возвышении расположилась тесная эстрада, на которой стоял рояль. За роялем сидел лысый тапер с лицом-маской и играл незатейливую мелодию, под которую яркая белокурая девица неожиданно чудным голосом пела что-то сентиментальное. Сергей прошел в глубь помещения, — уселся за единственный пустой столик, видимо, предназначенный специально для него, и, щелкнув пальцами, закричал:
— Тройной бренди!
Бармен, выгодно отличавшийся от остальной публики живостью глаз и естественностью движений, принес заказ и угрюмо спросил:
— Что на закуску?
— Неси что хочешь, — проворчал Сергей, — все равно уйду голодным.
Он выпил обжигающий рот напиток и, к своему удивлению, слегка захмелел.
— Недурно, — сказал он сам себе.
В это время к столику подошла симпатичная хрупкая девушка со слегка рыжеватыми пышными волосами и кротким ангельским личиком.
Одета она была в неброский, но очень шедший ей сиреневый костюм.
— Простите, здесь свободно? — спросила она, не решаясь сесть за столик.
— Недурно, — повторил Сергей, рассматривая гостью.
— Так свободно? — переспросила она.
— Конечно, конечно, — нарочито учтиво произнес Сергей.
— Вы не подумайте, — сказала она усаживаясь, — я обычно не посещаю такие заведения. Мой папа воспитал меня в очень строгих правилах…
— Да-да, конечно, папа — священник, мамы нет, вы кроткая полусирота…
— Правильно, — удивилась девушка, — а вы откуда знаете?
— Ах, Штенберг, Штенберг, — вздохнул Сергей, — технарь ты несчастный, компьютерщик (и это слово прозвучало в его устах как ругательство), не мог придумать что-нибудь более оригинальное.
— Простите, я не понимаю, — смутилась девушка.