На улице капал мелкий дождик, и Николай быстро поволок меня к машине, но нескольких капель хватило, чтобы истерика меня покинула, и, сев в автомобиль, я уже не гоготала, как умалишенная пациентка палаты номер шесть, а всего лишь тихонько улыбалась себе под нос, иногда всхлипывая. Мы стали выезжать со стоянки, но не тут-то было: шлагбаум нам никто не собирался поднимать. Колька сигналил не переставая, а я силилась вспомнить, не разбила ли чего под пьяную руку, из-за чего нас не хотят выпускать — ждут полицию, пока охранник, широченный шкаф без признаков волосяных луковиц на голове, не подошел к иномарке и не постучал в окно со стороны водителя.
Николай опустил стекло, и охранник поразил мое воображение, сказав:
— Хозяин хочет видеть вашу даму в своем кабинете. Он не велел вас выпускать, пока с ней не поговорит.
— С кем? Со мной? — поразилась я до глубины души.
— Да.
— Ничего не понимаю! С какой это стати? — кинулся мой спутник в атаку. — Я не позволю!
— Колечка, не надо, со мной уже все хорошо, ик, я схожу к нему и узнаю, ик, чего ему надо.
— Ты что, с ним знакома? — Я покачала головой. — Тогда это провокация!
Я сочла за благо быстро удалиться из машины и пойти туда, куда мне велят, пока Николай реально не бросился в драку с охранником. Тот был буйволом, так что неизвестно, кто из них победит… Ничего не поделаешь, нужно идти. Сначала снова под дождь, затем через все того же метрдотеля, который еле заметно для окружающих, но сильно заметно для меня продемонстрировал мне в отместку кончик языка. Любезный охранник проводил меня до небольшой комнаты и удалился.
Письменный стол, настольная лампа, компьютер, шкаф, вертящееся кресло… Так, понятно, это кабинет. Только чей? Мебель была качественным, но интерьер в целом оставался безликим: ни картин на стенах, ни милых безделушек или фотографий на столе. Догадаться было невозможно, да и спросить не у кого.
Дверь сбоку внезапно открылась, я резко повернулась, так как сперва не заметила наличие еще одной двери, и очам моим предстал… Владимир Павлович. Тот, что не далее как вчера сидел на нашей кухне и держал в руках мою ладонь.
— Ты — Лещенко? — недоумевающе «тыкнула» ему я.
— Да, я, — подтвердил бритый.
— Значит, одно из двух твоих заведений — это ресторан с дурацким названием «Лещенко», — проявила я чудеса сообразительности.
— Почему с дурацким? — обиделся тот на свою фамилию. — Но я тебя вызвал не для обсуждения наименования моего заведения. Я видел тебя за столом с мужчиной…
Я сразу прервала его, почувствовав приступ ярости (не хватало мне Паши, так еще и перед Вованом отчитываться!):