— Хорошо, а мастер знакомый у вас есть?
— У дяди Изи есть.
— Ну, так надо ее ремонтировать и ехать на ней! Права ведь у тебя есть?
— Есть… — мнется Левка — но нужно начала у отца разрешение спросить.
— Спросим. Прямо завтра с Марком Наумовичем сами и поговорим, да Рус? У нас с Лехой тоже у обоих права есть, еще с армии. Если подменять друг друга в дороге, быстрее доберемся.
— Погодите! — нас прерывает Юленька — А почему вы решили, что мы хотим ехать на юг на машине?
— Но мы и хотим! — в разговор вступает и Лена. Смотрит вопросительно на Вику. Та решительно кивает.
— А я хочу на юг самолетом! — капризно произносит подруга Димона.
Кузнецов раздраженно морщится. Переглядывается со мной. Я тихонько пожимаю плечами. Предупреждал же дурака — не твое!
— Не собираюсь в потном автомобиле два дня трястись!
Да, зайка. В советских автомобилях кондиционеры не предусмотрены. Их и в западных машинах еще днем с огнем не сыщешь.
— Можешь вообще не ехать — теперь раздражение охватывает и меня. Пора поставить нахалку на место.
— Нет, я хочу, но…!
— Юль, я могу забрать тебя из аэропорта, когда мы приедем на место — примирительно произносит Кузнецов.
— А куда мы едем? — наконец, звучит правильный вопрос. И задает его моя любовь.
Неожиданно нас прерывают.
— Русин? Алексей?!
Я оглядываюсь. Рядом со мной стоит глава Союза писателей СССР — Константин Федин. Собственной персоной. Темный аппаратный костюм, во рту — дымящаяся трубка, в левой руке — коричневый портфель.
— Здравствуйте товарищи! — Федин здоровается со всеми кивком, мне жмет руку.
Ребята встают, тоже приветствуя его. Федина они знают по моим рассказам, а Вика так и вовсе знакома с ним лично, поэтому сейчас все с любопытством таращатся на знаменитость. Константин Александрович быстро улавливает ситуацию, показывает в сторону пустого столика рядом с одной из колонн.
— Уделишь мне минутку?
— Конечно! Ребята, подождите меня, я ненадолго — виновато смотрю на Вику. Та ободряюще мне кивает.
Мы пересаживаемся за столик Федина. Корифей сразу заказывает бутылку водки, несколько закусок. Вытряхивает трубку в пепельницу.
— Я тут почти каждый вечер ужинаю…
— Почему не в ЦДЛ? — удивляюсь я.
— Замучают просьбами.
Ага, это он про писателей-попрошаек. Тяжела ты жизнь раздатчика благ у социалистической кормушки! Может и мне чего-нибудь у него попросить? СССР — это же огромная касса взаимопомощи. А я туда еще руку толком не запускал. Шутка.
— Ты куда пропал? — Федин взглядом показывает мне на водку и вторую рюмку, но я мотаю головой. Хватит мне сегодня. Тем более смешивать.