Дэрил разворачивается, ничуть не задумываясь о том, что сейчас становится опасно. Он должен дождаться Граймса у точки восстановления.
***
Ровно в назначенное время Рик оказывается в знакомой комнате, где его ожидает только мрачный мужчина. Тот лениво отталкивает от стены, окидывает его уничтожительным взглядом.
— Вовремя, — растягивая слова, произносит он.
— На самом деле я не понимаю, зачем все это, — признается Рик. — Дэрил снова убьет меня.
— Не убьет, — непонятно говорит мужчина, усмехаясь. — Сделай все как нужно, нам нужна информация.
========== Сломанная шкатулка ==========
Над обманчиво пустым для глаз неопытного наблюдателя городом опускалось солнце и поднималась холодная луна. Разработчики Игры графикой, наверное, особо не заморачивались, так что видимых изменений никто бы толком и не заметил: освещение не поменялось, небесные светила были как лампочки одинаковой мощности, только разного цвета, предметы вокруг сохраняли все тот же вид, не поддаваясь цветовым изменениям от “лунного” или “солнечного” света, и определить, например, что сейчас “ночь”, игрок мог разве что подняв голову к темному небу или посмотрев на браслет, на котором высвечивалось точное время игровых суток. Люди покидали поверхность, прятались в домах с выбитыми стеклами или уходили под землю. Главное, чтобы над головой хоть что-то было. И только один мужчина был максимально беззащитен перед тварями, которые все еще могли бродить по этим местам. Он одиноко устроился под большим куском ржавого железа, зябко сжимаясь там, словно потерянный щенок.
Дэрила буквально колотило, и он не мог понять, почему. Это было непонятным, никак не объяснимым ощущением. Он не понимал, откуда оно возникает, где оно находится, что поражает, и у него не было возможности пережать рану, уменьшая боль.
Мужчина закуривает сигарету, пытаясь удержать ее в трясущихся пальцах. Раньше, когда-то давно, табак ведь помогал снять боль. Или нет? Он убирает с лица прядь волос, поймав ее отнюдь не с первого раза, и тихо, хрипло смеется. Как же ему было сейчас хреново. Кажется, он просто сходит с ума.
Дэрил прикрывает глаза, даже не думая о том, что оставляет себя беззащитным. Сейчас ему слишком плохо, чтобы еще и заботиться о собственной безопасности. Где-то на краю сознания маячит мысль о том, что если это чувство убьет его, то может лучше выпилиться самому, чтобы избавиться от мерзкого ощущения. По крайней мере, он сделает смерть легкой. Перед глазами встает образ настоящего ангела. Ее лицо прижимается с другой стороны окна. Хочет ли она помочь или сделать хуже? Однако становится немного легче, как будто кто-то сдвигает с тела тяжелую плиту, которую положили прямо на его нервную систему.