Мужчина резко втягивает воздух, медленно выдыхая, чувствуя, как тело толчками покидает боль, возвращая его обратно в эту реальность. Что это, черт возьми, было? Вроде бы ощущение прошло, но пальцы все равно трясутся, а голову словно что-то сильно сжимает, сдавливает тисками, перемешивая мысли в вязкую кашу. В которой раздражающе вертится мысль о том, что ему чуть ли не жизненно необходим Граймс. Будто с его приходом боль уйдет и станет намного легче.
К черту все. Если нужно будет, Дэрил даже извинится, хотя до сих пор не чувствует вины. Он царапает короткими ногтями виски, пытаясь болью вернуть мысли на место, убрать эту перемешивающую все ложку. Создавалось отчетливое ощущение, что кто-то просто влез ему в голову.
Время шло. Твари не обращали внимания на одинокую фигуру, словно запрограммированные на игнорирование его и даже больше — на защиту. Дэрил не знал, что происходит вокруг, слишком поглощенный собственными ощущениями и чувствами. Поэтому он даже не замечает появившиеся силуэты двух людей, направляющихся к точке восстановления. У них есть своя цель, пускай не самая благородная, зато дающая возможность существовать в этом мире. Они каждое утро поджидали неудачников и в очередной раз убивали их, снимая хоть какие-то баллы, правда, если это были женщины… с ними поступали совершенно иначе. Дойдя до какой-то линии, люди замирают, осознавая, что попали. Несколько темных фигур метнулись к ним, быстро сминая любое сопротивление. Песок впитывает кровь, а твари не оставляют от тел ничего, кроме порванного ремешка и пожеванного ботинка.
Дэрил вздрагивает, поднимая голову. Неужели уже утро? Он переводит взгляд на браслет, замечая привычные симптомы отравления радиацией. За ночь он потерял не так уж и много, но все же стоило остановить это прямо сейчас. Диксон морщится, раскусывая мерзкую на вкус пилюлю.
— Дэрил?
Рик. По телу вновь проходит мелкая дрожь, собирающаяся где-то в затылке и спускающаяся по позвоночнику. Живой, рядом, немного злой, но вроде бы нормальный.
Дэрил отводит взгляд, не зная, что сказать. Во рту пересыхает, язык прилипает к гортани. Что говорить? Что вообще нужно делать? Становится крайне неловко, и только глубоко внутри тихонько жужжит забитая злость.
Граймс тоже чувствует себя неловко, чешет шею, рассматривает крыши зданий.
— Я думал, что ты… хм… — бормочет Рик. — Рад, что ты здесь. Если, конечно, не собираешься меня убить… снова.
— Как будто это было просто так, — фыркает Дэрил.
— Нет, не просто…
— Забили.
Диксон осторожно поднимает взгляд, замечая, что Рик смотрит куда-то на пояс. Питон, точно. Вот только… Внутри зудит противный голосок, пытающийся напомнить, что это добыча, что Граймс сам виноват, но Дэрил уже щелкает застежкой ремня с кобурой. И протягивает его мужчине.